"Валерий Ефремов. Плевое дельце на двести баксов " - читать интересную книгу автора

хромота моя ощущалась из-за слишком быстрой ходьбы. И я с надеждой в душе
предположил, что это станет единственной наводкой для оперов. Во всяком
случае свидетели, опрошенные корреспондентом, бубнили что-то невнятное. Да и
откуда я появился перед джипом, на кадрах не просматривалось. Хотя сыскари
наверняка завернут в "Шейхану"...
Но я хоть и бывал там не так уж редко, ни с кем из завсегдатаев
незнаком, да и с барменом тоже. То есть по имени меня никто не знает, хотя
словесный портрет общими силами при необходимости создадут.
Но свяжет ли кто-либо из тех, кто находился в "Шейхане", мой уход и
последующий взрыв джипа?
Я мысленно напрягся и стал вспоминать момент своего выхода из бара с
кейсом в руках. Конечно, я слишком спешил и по сторонам не оглядывался, но
боковое, периферическое, зрение у меня должно было работать в тот момент на
автомате - навык бывшего собровца. И если сейчас включить эту периферическую
зону памяти, как меня когда-то учили...
Я закрыл глаза и обхватил голову руками.
Вот я прошел быстрым, но привычно бесшумным шагом из угла бара до
дверей. Кавказцы, торговки, подростки, бармен...
Нет, всем им не было никакого дела до идущего на выход особо не
приметного посетителя.
А на улице? Стояло ли там еще какое-нибудь авто, кроме этого
злосчастного "Шевроле"?
Вроде нет. А уж на светофоре джип точно был в одиночестве...
Так что же мне теперь делать - жить, как жил? Или хотя бы сменить
квартиру? Слишком уж близко мое нынешнее местожительство от "Шейханы".
Зато и от работы близко, и от курсов "Сименса", и берут с меня за эту
однокомнатную квартиру, по нынешним временам, недорого ...
Звонок в дверь заставил меня вздрогнуть. Я машинально перевел взгляд в
сторону кухни - там у меня припрятан табельный ПМ: замотал его еще в Чечне.
Но нет, дурить не следовало. Во всяком случае, еще рано. Не могли меня
так быстро вычислить ни опера, ни дружки взорванных братков.
Раздался второй, более требовательный звонок, и я на цыпочках подошел к
двери, прильнув к "глазку". И перевел дух. За дверью стоял сосед Леха.
Обычно, когда ему не хватало на опохмелку, он обращался ко мне за
материальной помощью. И я его выручал, как мог.
- Слышал? - с таким вот вроде бы неопределенным вопросом он обратился
ко мне вместо приветствия.
- О чем? - невинно осведомился я, хотя имел все основания догадаться о
сути вопроса.
- Ну, о том, что случилось у "Шейханы"?
Я пожал плечами:
- Не в курсе. А что там, собственно, произошло?
Леха крайне подозрительно уставился на меня:
- Разве у тебя вчера не было получки? Ты ведь в такие дни в этом баре
кантуешься. Разве не так?
Мне сразу стало не по себе. Оказывается, расколоть меня - раз плюнуть,
причем не какому-то там профессионалу-сыскарю, а обычному соседу-алкашу.
- Получку задержали, - мрачно сказал я. - Так что там, у "Шейханы",
произошло?
- Да ничего особенного, - в свою очередь помрачнел Леха, - грохнули