"Джерри Эхерн. Коммандос Четвертого Рейха ("Они называют меня наемником") " - читать интересную книгу автора

ненормальный.
Он заулыбался, не смог сдержаться и рассмеялся. Сумев справиться с
охватившим его приступом веселья, инспектор напустил на себя серьезный вид
и продолжил по делу:
- Раз вы такой уж хороший сказочник, опишите еще раз нападение
террористов на лимузин.
Фрост тяжело вздохнул.
- Я же вам уже рассказывал. Сколько можно?
- Если бы вы были не телохранителем, а полицейским, то понимали бы,
что повторное описание преступления может высветить подробности, забытые в
лихорадке расследования по горячим следам. Итак, я слушаю вас.
Капитан устроился поудобнее на стуле и только начал описывать
трагические события, как в стеклянную дверь кабинета Фушара раздался стук.
- Антре! - прогнусавил инспектор. В комнату вошел тщедушный человечек
в темном костюме, протянул ему какую-то бумагу и снова исчез за дверью.
- Мы сняли дактилоскопические отпечатки с... пальца... который был у
вас в кармане, и сверили данные с вашим ФБР...
- Извините, ФБР - не мое.
- Какая разница - так вот, они идентичны отпечаткам, хранящимся в
архиве департамента США по иммиграции и натурализации. Ошибки быть не
может - отрезанный палец принадлежал профессору Балсаму. Группа крови,
которой нарисована свастика на записке, тоже подходит.
К бумаге был прикреплен маленький листочек, прочитав который,
инспектор взглянул на капитана и, не говоря ни слова, нажал на кнопку
старенького переговорного устройства. Фрост не понял, что тот приказал
по-французски, но Фушар поднял голову и объяснил:
- Прибыл ваш месье Эндрю Дикон, руководитель группы Diablo. Я только
что сказал, чтобы его пропустили сюда. ФБР - не ваше, но хоть месье Дикон -
ваш?
- Пока - да, - улыбнулся Хэнк.
В это время дверь кабинета открыл тот человек, который раньше принес
бумаги, и впустил внутрь решительно шагающего Дикона.
- Привет, Энди! Как дела?
Высокий, словно баскетболист, и худой, как шпага, Дикон сверкнул
глазами на Фроста и пробормотал сквозь сжатые зубы:
- И у него еще хватает наглости спрашивать, как дела...
- Месье Дикон, я - инспектор Морис Фушар из Сюртэ, - встал из-за стола
француз.
- Спорим, ты принял его за уборщицу, - со смехом обратился к своему
шефу Хэнк.
Фушар осуждающе взглянул на Фроста и продолжил:
- Я сожалею, что нам приходится встречаться по такому неприятному
поводу...
- Да ладно, инспектор как-вас-там, мне эти ваши расшаркивания, как и
другая не относящаяся к делу ерунда, не нужны. Зарубите это себе на носу, -
бесцеремонно прервал его Дикон, уселся на стул напротив все еще стоявшего
инспектора и упер ногу в туфле сорок пятого размера в верхний край стола.
Инспектор изобразил улыбку, полез в верхний ящик. Быстро извлек из
него какой-то продолговатый предмет в виде рукоятки и поднес его к подошве
американца. Раздался громкий щелчок, и из ладони Фушара выпрыгнул