"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора

не работает какой день.
- Огородники... - осуждающе процедил Тимофей.
- Чего ты?
- Да ничего... Для еды - за водой мыкаются. Теперь еще огород она
будет поливать с нашей колонки.
- Жить-то надо...
- Башкой надо варить. Чего она этого-то родила? Самой жрать нечего,
пацан голодный по дворам бегает. Теперь еще одного.
Товарищ мой - человек серьезный. Он рассуждает здраво. Мормышка живет
без мужа. Двое детей. Один, правда, взрослый уже, вроде в армии. Другой -
подросток. Весною она третьего сына родила. Говорит, на аборт денег не
было.
Живет она недалеко. Домишко старый, колхозной постройки, для
переселенцев. Немытые окошки с каким-то тряпьем, кособокое крылечко,
дырявая крыша, вместо забора - репьи в человеческий рост да крапива.
Поселенцы. Такой у них закон. Мимо двора пройти гребостно. Тем более что
Мормышка - соломенная вдова. Числится она при хуторской водонапорной башне.
Включает насос и выключает. Оклад от сельсовета - тридцать рублей в месяц.
Пять буханок хлеба можно купить. Летом ходит полоть бахчи, за речку, к
Конькову. Малая, но копейка. Осенью собирает шиповник, продает скупщикам.
Вот и все доходы. А теперь еще и мальчонка родился.
Мормышка за рыбою прибежала скоро, семеня короткими толстыми ножками.
Добрая Валентина дала ей рыбы, принесла из погреба уже последние
прошлогодние яблоки, другой овощ.
- Яблочки невидные, но хорошие. Ты их натрешь дитёночку, - наставляет
она мамашу. - Моркови тоже натирай. А свеклу - себе. Я покладу в ведрушку,
а ты ее потом принесешь.
Мормышка все забирает, благодарит, идет со двора нагруженная,
переваливаясь, словно утка.
- За молоком вечером приходи, не боись... - напутствует ее хозяйка и
говорит, словно оправдываясь: - Нехай хоть один наш дитенок на хуторе
растет.
- А ты уверена, что наш, не чеченский? - спрашивает муж.
- Нет. Он хорошенький, он от Вовки.
- Да там кроме Вовки...
- Наш, наш мальчонка, белявенький. Пускай растет. Приданого ему
набрали со всего хутора. - Это уже для меня объяснение. - И она - бабочка
неплохая. Но такая жизнь. Колхоз был, она безотказно работала. А сейчас
трудно. Но старается. Грядки какие-то посадила. Сигарет, говорит, в
райцентре взяла. Будет продавать. Малая, но копеечка. Самогон учится
делать.
- Это точно! - подтвердил мой товарищ. - Я к Чокову зашел вечером, а
его нету. Жена говорит: "У Мормышки". Я потом его перевстрел, смеюсь: "От
живой жены бегаешь к Мормышке? Молодятинки захотелось?" А он нос копылит:
"Работаю дегустатором. Позвала, налила, говорит - покушай. Как специалист.
Можно продавать? Я доразу не понял, а со второго стакашка одобрил. Говорю,
не хуже Мишкиного, лучше, чем у Вахи".
- Вот и правильно, - одобрила Валентина. - Как-то надо к нынешней
жизни применяться. Не помирать же.
Валентина принялась за сазанчика, мы с приятелем чистили рыбу для ухи.