"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу авторарыба не идет, лишь самые жадные, вроде тебя, хвост морозят. А я каркас
заготовил еще по осени, сын приехал, поставили... Теперь лишь колоти... Весной помажется, и помаленьку... Осенью - новоселье, приезжай, - пригласил радушный хозяин. Я лишь головой покачал, произнеся присловье Алешино: - Сколь работы... Хоть и не больно высоко поднят был каркас над землей, но казалось, что здесь метет и дует яростней, даже снизу несло, из щелей настила. Долго не поговоришь. Я быстро распрощался. Хозяин проводил меня до ворот: телогреечка-ватник, солдатским ремнем подпоясанная, шапка-ушанка, под ней - острый нос, небритые вваленные щеки, а глаза веселые. - Про новоселье не забудь... Он успел нырнуть куда-то в белесую невидь, предупредив: "Погоди..." - и мигом вернулся с гостинцем - вяленой рыбой: пяток увесистых синцов осеннего посола. От Алешиного подворья до теплого моего жилья путь недолгий. Добравшись, я сбросил в сенях тяжелую шубу да валенки. А потом налегке в натопленной хате чаевничал. И Алешиного синца разодрал, не выдержал. Серебристая тонкая шкурка. Под ней - розовая нежная мякоть, текучий жир, невеликая грудка икры в ястыковой пелене, прозрачные боковины с тонкими ребрышками, головка, плавники, брюшина, - все едовое. Ешь, смачно вгрызаешься, сосешь, причмокивая, и шумно нюхаешь, впиваешься глазами в сладкий кус. И жадно косишь на тот, что рядом. Нет, это - не еда, не утоление плоти, но праздник ее. Хороша рыбка у Алеши Батакова, а уж осенний посол и вовсе сказка. Рахманы Позднее утро. Майское солнышко поднялось высоко, мягко припекая. На хуторе - тишина. Утренние дела давно справлены: скотину на пастьбу проводили, отстряпались, отзавтракали и расползлись по дворам, огородам, левадам к тихим трудам. Холмистая долина с лугами, попасами, малой речкой. В укрыве, на дне ее - горстка домиков вразброс. Ухабистая дорога стекает с холма и кончается. Дальше некуда ни идти, ни ехать. Тишина и покой. Весенние птичьи трели: скворцы заливаются, ласточки щебечут, стонут горлицы... Мир и покой. И потому голос человеческий, негромкая песня, звучит явственно: Наши дни проходят очень быстро, Все короче становится жизни путь. Не пора ли вам, Василь Иваныч, Потихонечку присесть и отдохнуть... Песня негромкая. Но в тихом хуторском мире ее далеко слыхать. Жалостливые слова, звуки перекатываются и не сразу гаснут, отзываясь в окрестных холмах: "О-о-отдохну-у-уть..." Словно уже не слова человеческие, но глас Божий. "О-о-отдохну-у-уть..." Старая Катерина - бабка не больно чувствительная - невольно к песне прислушалась, даже замерла посреди огорода и опустила мотыгу, вздыхая и искренне соглашаясь с певцом: "Взаправди... Пора бы и отдохнуть. Сколь лет-годов... А всё работа, работа. Огород, картошка, куры, поросята... Ни дня, ни ночи... Здоровья нет. А всё надо, надо... Завтра помрешь, и ничего |
|
|