"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора

рыба не идет, лишь самые жадные, вроде тебя, хвост морозят. А я каркас
заготовил еще по осени, сын приехал, поставили... Теперь лишь колоти...
Весной помажется, и помаленьку... Осенью - новоселье, приезжай, - пригласил
радушный хозяин.
Я лишь головой покачал, произнеся присловье Алешино:
- Сколь работы...
Хоть и не больно высоко поднят был каркас над землей, но казалось, что
здесь метет и дует яростней, даже снизу несло, из щелей настила.
Долго не поговоришь. Я быстро распрощался. Хозяин проводил меня до
ворот: телогреечка-ватник, солдатским ремнем подпоясанная, шапка-ушанка,
под ней - острый нос, небритые вваленные щеки, а глаза веселые.
- Про новоселье не забудь...
Он успел нырнуть куда-то в белесую невидь, предупредив: "Погоди..." -
и мигом вернулся с гостинцем - вяленой рыбой: пяток увесистых синцов
осеннего посола.
От Алешиного подворья до теплого моего жилья путь недолгий.
Добравшись, я сбросил в сенях тяжелую шубу да валенки. А потом налегке
в натопленной хате чаевничал. И Алешиного синца разодрал, не выдержал.
Серебристая тонкая шкурка. Под ней - розовая нежная мякоть, текучий
жир, невеликая грудка икры в ястыковой пелене, прозрачные боковины с
тонкими ребрышками, головка, плавники, брюшина, - все едовое. Ешь, смачно
вгрызаешься, сосешь, причмокивая, и шумно нюхаешь, впиваешься глазами в
сладкий кус. И жадно косишь на тот, что рядом.
Нет, это - не еда, не утоление плоти, но праздник ее.
Хороша рыбка у Алеши Батакова, а уж осенний посол и вовсе сказка.

Рахманы

Позднее утро. Майское солнышко поднялось высоко, мягко припекая. На
хуторе - тишина. Утренние дела давно справлены: скотину на пастьбу
проводили, отстряпались, отзавтракали и расползлись по дворам, огородам,
левадам к тихим трудам.
Холмистая долина с лугами, попасами, малой речкой. В укрыве, на дне ее
- горстка домиков вразброс. Ухабистая дорога стекает с холма и кончается.
Дальше некуда ни идти, ни ехать. Тишина и покой. Весенние птичьи трели:
скворцы заливаются, ласточки щебечут, стонут горлицы... Мир и покой. И
потому голос человеческий, негромкая песня, звучит явственно:
Наши дни проходят очень быстро,
Все короче становится жизни путь.
Не пора ли вам, Василь Иваныч,
Потихонечку присесть и отдохнуть...
Песня негромкая. Но в тихом хуторском мире ее далеко слыхать.
Жалостливые слова, звуки перекатываются и не сразу гаснут, отзываясь в
окрестных холмах: "О-о-отдохну-у-уть..." Словно уже не слова человеческие,
но глас Божий. "О-о-отдохну-у-уть..."
Старая Катерина - бабка не больно чувствительная - невольно к песне
прислушалась, даже замерла посреди огорода и опустила мотыгу, вздыхая и
искренне соглашаясь с певцом: "Взаправди... Пора бы и отдохнуть. Сколь
лет-годов... А всё работа, работа. Огород, картошка, куры, поросята... Ни
дня, ни ночи... Здоровья нет. А всё надо, надо... Завтра помрешь, и ничего