"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора

путь через всю страну, от Балтийского моря к Черному. Международное ралли,
специальное - по бездорожью, чтобы надежность машин проверить да нервы
пощекотать. Словом, гонки.
Уже недалек один из промежуточных финишей, он возле малого районного
центра с длинным именем Калач-на-Дону. Там будет короткий отдых, ночевка.
Там уже который день местные власти готовятся к встрече, чтобы все было как
положено в случаях торжественных: приветствия, хлеб-соль, памятные подарки,
концерт казачьего донского хора со свистом и приплясом. Но впереди еще
Сиротинская, Евлампиевский, Большие Чапуры, Голубинская станица.
К Большим Чапурам гонка подошла уже за полдень. А на хуторе ее ожидали
раньше. Володя Поляков, боясь опоздать, первым прикатил со своей тележкою;
за ним - старый Катагаров вдвоем с бабкою. Надя Горелова подошла. Стали
ждать.
Товары свои не открывали, поставив рядом укутанные да увязанные ведра,
плетеные корзины, кастрюли. Но чуялось жареное да пареное, щекоча нюх.
Расселись возле Любаниного двора: кто за столом, в тени, а кто и на
солнышке, кости погреть. Хозяйка вышла из дома и, оглядев, похвалила:
- Чисто Первомай или Октябрьский. Начапурились - и не угадаешь. Откель
такие красивые? Либо из города?
- Тутошние мы, - отозвался Катагаров. - Дюже не боись.
Прибежали ребятишки своего, хуторского, чеченца Хамзата - Ахмет,
Зарина и даже старший, уже подросток, Али.
Последним прибыл хромой Дорофеич, тоже не один, а с внучкой Раей,
взрослой уже девушкой, с крашеными губками. Любанин сын Пашка тут же
закружился рядом, включив приемник:
- Музыка у меня, Рая, музыка...
Пашка нынче был, как говорится, при параде: джинсы, белые кроссовки,
яркая рубаха, чисто выбритый, с душистым ароматом. Жених женихом.
Гостей ждали долго, начиная покой терять:
- Может, заблудились?
- У них карты! И вертолет впереди летит.
- А может, ушли напрямую, через Найденов хутор?
- Обозначен маршрут, - успокаивал Володя Поляков. - Значит, обязаны
быть!
Ждали долго. А окончилось все очень скоро. Прострекотал маленький
вертолет низко над хутором и ушел.
- Будут! Приедут сейчас!
Засуматошились и потащили свои корзины да ведра к дороге, раскрывая и
разворачивая каждый свое. И вот уже стояли рядком запотевшие банки
квашеного молока и топленого, с коричневой пенкой, свежий каймак, а рядом -
высокие белые пышки, поджаристые пирожки, плетеные корзины с яблоками и
грушами, свежие яички, огурчики, помидоры... Не хуже, чем на станичном
базаре...
Тяжелые пятнистые вертолеты прошли низко, оставляя за собой пыльный
мусорный вихрь.
И понеслись друг за дружкою с ревом машины, словно из мешка.
Одна проревет; чуть стихнет, а вослед - другая. Ярко, диковинно
разрисованные, с чужими буквами, каких не прочтешь. Грузовые и легковые и
дуром орущие мотоциклы.
- "Мицубиси"! - кричал Володя Поляков. - "Катерпиллер"! Канадский