"Антуан Сент-Экзюпери. Пилот и стихии" - читать интересную книгу автора

били по мне. Но уж какой там страх! В голове не осталось ничего, кроме одной
мысли, одного представления о простом действии: выровнять самолет!
Выровнять! И снова - выровнять!
Бывали, однако, и передышки. Правда, эти передышки напоминали самые
свирепые штормы, которые мне до тех пор пришлось пережить, но в сравнении с
остальным это была разрядка. Все-таки хоть несколько мгновений я мог
свободно дышать. Я даже научился предвидеть передышки. Не я пробивался к
зонам относительного покоя - эти почти совсем зеленые оазисы, четко
обозначенные на поверхности моря, сами текли ко мне. На воде я прочитывал
знаки их приближения. И с каждой передышкой ко мне возвращалась способность
мыслить и чувствовать. Тогда я думал, что пропал. Тогда подступала тревога.
И как только белая вода вновь кидалась в атаку, я ощущал панический страх,
пока на грани кипящей пены не упирался в невидимое море. Тут уж я ничего
больше не испытывал.
Подняться! Мне все же удалось осознать это желание. Случалось,
спокойные зоны казались мне почти бесконечными. Тогда появлялась смутная
надежда. "Вот наберу высоту... найду попутный ветер... вот сейчас..." Я
наспех штурмовал вражескую крепость, пользуясь перемирием. Штурм был тяжел,
сбивающие потоки по-прежнему оставались опасным противником. Сто... двести
метров... Думаю: "Поднимусь на километр - тогда спасен". Но из-за горизонта
выскакивала новая белая свора и мчалась на меня. И я толкал от себя ручку
управления, чтоб и меня не сшибло, чтоб не смяло в опасном положении.
Опоздал. Первый же пинок меня опрокидывает. И небо оказывается вдруг
скользким куполом, где не за что уцепиться.
Как повелевают собственными руками? Я только что сделал ужасное
открытие. Руки не гнутся. Руки мертвы. Я не чувствую? их. Это, конечно,
произошло не сейчас, только я не замечал. Но I то и опасно, что я уже
заметил, что подумал об этом...
Случилось вот что: ветер с такой силой выкручивал крылья, г что в них
затирало тросы управления и штурвал трясло. Сорок минут подряд я изо всех
сил удерживал его, чтобы хоть немного смягчить толчки, от которых тросы
могли лопнуть. Я перестарался и теперь не чувствую рук.
Вот так открытие: у меня чужие руки! Смотрю на них, шевелю пальцем - он
слушается. Разглядываю другие. Так и есть: я не владею руками. Не получаю
сигналов от пальцев. Как я узнаю, если они сами по себе разожмутся? Кидаю
быстрый взгляд: нет, они сжаты по-прежнему, но я уже струхнул. Как же мне
теперь, когда мозг и рука не обмениваются сигналами, отличить образ
разжимающейся руки от желания ее разжать? Как распознать, где образ и где
волевой акт? Нужно изгнать образ разжимающихся рук. Они ведь живут сами по
себе. Надо избавить их от этого чудовищного искушения. И я начинаю их
заговаривать и продолжаю эти нелепые заклинания вплоть до самой посадки.
Единственная мысль. Единственный образ. Единственная фраза. Бормочу: "Сжимаю
руки... сжимаю руки... сжимаю руки..." Вкладываю в эту фразу всего себя, и
нет больше ни белого моря, ни шквалов, ни зубчатых гор. Есть только одно: я
сжимаю руки. Нет ни опасности, ни циклона, ни недосягаемой земли. Есть лишь
где-то там резиновые руки, и стоит им отпустить штурвал, они не успеют
опомниться, как я окажусь в море.
Ничего не соображаю. Ничего не испытываю, кроме опустошения. Уходят
силы, иссякает воля к борьбе. Мотор все хрипит морзянкой: точка-тире-точка
прерывистый треск разрываемой простыни. У меня сердце останавливается, когда