"Харлан Эллисон. Чернокнижник Смит" - читать интересную книгу автора

сейчас застал бы его врасплох. Он лежал одетый, накрывшись одеялом, и, как
всегда перед сном, в который уже раз вспоминал тот роковой день, когда
совершил непоправимое. "Я не хотел этого... Простите меня..." - бормотал
он. Сон виделся ему черной бездной, на краю которой он отчаянно пытается
удержаться. Но еще ужаснее было представить пробуждение, ибо завтрашний
день обещал быть таким же, как нынешний, если не хуже.
Смит все еще находился под впечатлением своего полуторасуточного
блуждания по этажам ЭмпайрСтэйт-Билдинг (чувство вины перед человечеством
долго не позволяло ему прибегнуть к заклинаниям). Каждый вечер он твердо
решал завтра же выйти на улицу безоружным и умышленно привлечь к себе
внимание этих новых варваров. Пусть убьют - он это заслужил. Но до сих пор
у него не хватило мужества осуществить свое намерение. Так, может быть, он
вообще жалкий трус? Может быть, мучит его вовсе не совесть, а элементарный
животный страх? Ведь он же потому так мало спит, что боится! Боится, что
его прикончат во сне!
Он постепенно соскальзывал в черную бездну. Усталость брала свое.
Измотанный необходимостью постоянно держаться настороже, Смит на этой
стадии засыпания обычно бывал уже не в силах сопротивляться сну.
И тут он услышал голоса:
- Ну все, пора!.. Он уже готовенький.
- Постой! Тебе не кажется, что этот Смит...не похож на себя прежнего?
Что-то в нем изменилось.
- С чего это вдруг? Не смеши меня.
-А я тебе говорю, он изменился... Погоди, погоди.... Понял! Так вот,
должен тебя огорчить: пока он спит, ничегошеньки у нас с тобой не
получится.
- Прикажешь Хозяевам ждать, когда он проснется? Нет уж, хватит. Чтобы
Смит получился таким, какой он есть, нам пришлось работать с двенадцатью
поколениями его предков, а потом его самого полжизни натаскивать. Отойди, я
и без тебя отлично управлюсь. И награда мне одному достанется. Посылаю
суккуба!
- Идиот, что ты делаешь?! Сон - это его сила! Ты все испортил! Ничто
ему не страшно, пока он спит!..
- Не мешай!
Смит вздрогнул - тень легла ему на сетчатку... Неужели он
действительно стал проводником темных сил? На мгновение ему почудилось, что
из его рта, разинутого так широко, что челюсти свело судорогой, клубится
чернильный мрак и полыхает пламя, и вот оно уже волнами разбегается по всей
земле и захлестывает небо, и сам он горит и сгорает в мировом пожаре...
Смит снова уцепился за грань, отделяющую сон от бодрствования, и с
удивлением обнаружил в этом промежуточном состоянии сознания трещинку,
сквозь которую его разум мог теперь смотреть, как сквозь щель в досках
забора. В нем шевельнулась надежда... Смит, впрочем, сообразил, что попытка
определить, откуда она взялась, чревата пробуждением, - а ведь именно это и
нужно его врагам, - и снова расслабился. Соскальзывая по склону полузабытья
в уже полное беспамятство, он, однако, заставлял себя прислушиваться к этим
таинственным голосам, осознавать и запоминать услышанное: "...чтобы Смит
получился таким, какой он есть, пришлось работать с двенадцатью поколениями
его предков... и его самого полжизни натаскивать... но ничто ему не
страшно, пока он спит... сон - это его сила..."