"Раян Фарукшин. Цикл произведений "Родина" " - читать интересную книгу автора

неконтролирующий свои эмоции, он почти повис на моих плечах.
- Братуха... Открывай там, бери, все забирай. И друг твой пусть
берет... А я домой хочу, домой... Берите, мужики...
- Сосед! Берем?
- Бери, солдат, пока дают! Беги, солдат, когда пошлют! Базара нет,
будем брать!
Закрыв дверцу кабины, мы заглянули в кузов.
- В рот компот! Сыр, настоящий голландский сыр в моей любимой красной
упаковке! Усман, давай, таскай! - Сосед не мог скрыть радости от такого
шикарного подарка. - Больше сыра бери!
Целиком забив немаленькое десантное отделение БМП колбасой, сыром,
хлебом, консервами, тушенкой и свежими куриными яйцами, мы поблагодарили
водителя и отправили его в сторону пятиэтажек, к "махре". Так решил Сосед.
- Щас его там встретят, разгрузят, положат отоспаться, - оправдывался
он мне. - Пусть лучше эта жратва пацанам достанется, чем душманам. Все равно
бедолага до своей бригады не дотянет. Считай, мы доброе дело сделали. Может,
именно за такие благие дела люди потом в рай попадают. И мы, значит,
попадем.
- Благими намерениями выложена дорога в ад! - я вспомнил где-то ранее
услышанную фразу. - Сечешь?
- That's all right, mama, that's all right! - напел Сосед.
- Че?
- Элвис Пресли. Великий и могучий. Таких надо знать, дюревня ты
невоспитанная. Дэбилла из Нижнэго Тагилла! Деревенщина татарская! Запомни:
Элвис Пресли - король мирового рок-н-ролла. Это музыка такая: рок-н-ролл.
Быстрая, заводная, танцевальная. Элвис жил в Америке в шестидесятые, но он и
сейчас считается непревзойденным, настоящим королем. Элвис Пресли - король
мирового рок-н-ролла. А я, Сосед, король чеченского. Король чеченского
рок-н-ролла! Звучит, как ты думаешь?
- Звучит. С тобой все звучит. Балабол чеченского рок-н-ролла. Вот ты
кто. Балабол, - впервые за последние две недели я весело рассмеялся, -
хренового, потного, вонючего чеченского рок-н-ролла...
Удалось вздремнуть. Усталость, притупив инстинкты, победила страх и
минут сорок я был в полной отключке. Дрыхнул, как кот на лавке. Проснулся от
голода.
- Сосед, спишь?
- Нет. Тебя охраняю.
- Жрать охота. Давай, похаваем, еды-то навалом.
- Согласен.
Вылезаем на броню. Светает. В квартале тихо - не свистят мины, не
взрываются снаряды, не стонут раненые. Почти мирная тишина. Смотрю на небо -
смог над израненным городом закрывает восходящее солнце, тучи темные,
тяжелые, агрессивно-дымчатые. Смотрю на землю - снега нет, асфальта нет,
только грязь, неприятная свинцово-пепельная жижа. Смотрю на БМП -
поцарапанная, замасленная, закопченная, с многочисленными выемками и
вмятинами от осколков и пуль, раненая. Смотрю на Соседа - общий вид
отвратителен, морда черная, волосы торчком, глаза красные-красные, усталые.
Больно мне, больно. Покажите мне другую, мою Россию.
Вздыхаю, громко сморкаюсь, сплевываю горькую вязкую массу за прошедший
день забившую мою носоглотку. Теперь можно дышать.