"Джаспер Ффорде. Кладезь Погибших Сюжетов, или Марш генератов ("Четверг Нонетот" #3) " - читать интересную книгу автора

- Что творится? - прошептал Лондэн, прикрывая глаза рукой, чтобы лучше
видеть.
- Похож на ЯК-двенадцать, - ответил солдат.
Ему осталось восемь слов. Я, как и они, смотрела вверх, но сейчас
выглянула в передний люк. Сердце у меня упало: я увидела русского, который
нырнул в какую-то ямку в сотне ярдов перед "динго".
- Русские! - ахнула я. - В ста ярдах прямо по курсу!
Лондэн перехватил меня за запястье, когда я потянулась захлопнуть
смотровой люк.
- Рано! - прошептал он. - Заводи мотор.
Я сделала, как он велел, а Лондэн с солдатом развернулись посмотреть.
- Сколько их там? - прошипел Лондэн.
- Пятеро, может, шестеро, - ответил так же шепотом солдат. - Прямо на
нас прут, гады.
- Я насчитал столько же, - ответил Лондэн. - Давайте, капрал!
Врубив мотор на полную мощь, я выжала сцепление, и "динго" рванул
вперед. Почти сразу же воздух разорвали автоматные очереди. Мы испортили
русским сюрприз. Застрекотало совсем рядом - наш солдат тоже открыл огонь.
Его прерывал треск отдельных выстрелов Лондэнова пистолета. Я не закрыла
окно бронированным щитком - мне требовался максимальный обзор. Броневичок
поскакал по колеям и свернул прежде, чем набрать скорость. Пули с
металлическим звоном отскакивали от брони. На спину мне навалилась какая-то
тяжесть, и в поле моего зрения возникла окровавленная рука.
- Гони! - крикнул солдат. - И не останавливайся, пока не скажу!
Он еще раз дал очередь, выбросил пустой магазин, стукнул новый о свой
шлем, перезарядил и снова выстрелил.
- Но ведь было не так! - пробормотала я.
Солдат уже выбрал отведенное ему время и слова! Внутри медленно
закопошился ужас. Бензобак по-прежнему оставался цел... но разве его не
разнесло, когда убили солдата? И тут я поняла все.
Рядовой выжил. Погиб офицер.

Я резко села в постели, тяжело дыша и обливаясь потом. Яркость
воспоминаний с годами поблекла, но сейчас в них присутствовало что-то новое,
неожиданное. Прокручивая картинку у себя в голове, я снова и снова смотрела,
как падает окровавленная рука. Все казалось чудовищно реальным. Но было еще
нечто такое, чего я никак не могла ухватить - вроде должна знать, а
вспомнить не получается. Какая-то необъяснимая потеря, отсутствие чего-то
неуловимого...
- Лондэн, - послышался голос во мраке. - Его звали Лондэн.
- Лондэн! - воскликнула я. - Да-да, его звали Лондэн!
- И он не погиб в Крыму. Погиб солдат.
- Нет-нет. Я только что вспомнила, как он погиб!
- Ты неверно вспомнила.
В своей синей ночной сорочке рядом сидела бабушка и крепко держала меня
за руку, глядя мне в глаза поверх очков. Волосы у нее растрепались и торчали
седыми кудельками. Ее слова подтолкнули мою память. Лондэн и правда выжил -
он должен был выжить, иначе не смог бы вызвать авиационное подкрепление. Но
даже и сейчас, проснувшись, я видела возле себя его мертвое тело. Ерунда
какая-то.