"Аркадий Фидлер. Маленький Бизон " - читать интересную книгу автора

важные и разумные дела...


ОХОТА НА БИЗОНОВ

После двух дней отдыха в лагере ассинибойнов и гровантров мы покинули
наших гостеприимных хозяев и унесли в своих сердцах добрые чувства, как
заявил при расставании наш вождь. Мы направились дальше на север в поисках
бизонов. Потом мы простились и в течение трех дней, с группой Ниокскатоса,
продвигались к северу. Однажды ночью нас разбудили какие-то звуки. Мы
вскочили, чутко прислушиваясь. До нас долетела мелодия, хорошо известная
каждому индейцу. То была песнь смерти. Кто-то, умирающий в лагере, затянул
свою последнюю песнь. Но кто? Не было у нас никого, кто тяжело болел в эти
дни.
- Кто это может быть? Кто? - раздались тревожные восклицания в нашем
вигваме.
Отец с минуту прислушивался и вдруг воскликнул:
- Это Белый Волк.
Отец накинул на себя одеяло и выскочил из вигвама. Теперь мы слышали
приглушенный топот многих мокасин и босых ног. У нас возникли горькие
предчувствия.
Вскоре отец вернулся. Даже в неверном свете догорающего костра мы
заметили его волнение. Мать быстро подбросила в огонь хвороста и
вопросительно взглянула на отца. Скрестив руки на груди, он недвижимо стоял
у входа.
- Белый Волк умер... - наконец сказал он упавшим голосом.
Мать в ужасе широко открыла рот и тут же закрыла его ладонью.
- Да, наш шаман умер! - повторил отец, как бы уверяя себя в том, что
это правда.
- Как же это случилось? - спросила мать.
- Неизвестно. Жена Белого Волка тоже не знает. Она проснулась, когда
Белый Волк уже затянул песнь смерти. Кровь пошла у него из горла. Он умер с
песней на устах...
В наш вигвам вошел Раскатистый Гром. Он хотел поделиться с нами
печальной вестью. У дяди блестели глаза, и изо рта у него шел резкий запах.
- Брат, ты пил виски? - огорченно спросил отец.

- Пил... - тяжело вздохнув, ответил дядя.
- Где ты ее взял?
- Хранил ту, что от Рукстона...
- Брат, не пей! - настойчиво говорил отец, тряся дядю за плечи. - Это
наша погибель.
Тут отец вспомнил недавние события и ударил себя по лбу: он понял, в
чем дело.
- Ну да, конечно: Рукстон и кроу...
Отец был прав. Белый Волк умер от пули, которая несколько дней назад,
во время нашего сражения у лагеря врагов, ударила ему в грудь. Она
сплющилась на черепашьем панцире, но от удара началось кровотечение, и вот
теперь пришла смерть...
Мы услышали протяжный крик, похожий на вой дикого зверя. Это вдова