"Владимир Фильчаков. Театральный Мальмстрем" - читать интересную книгу автора

что-то бессвязное. А она вдруг запускает пальца мне в волосы, теребит их и
я теряю контроль над собой.
- Инна, Инна, я люблю тебя, - бормочу я в ее руку, надеясь, что она не
услышит, не разберет мой лепет, но она слышит, потому что вздрагивает и
убирает руку.
Я вскакиваю в полном замешательстве.
- Нет-нет! Инна Андреевна! Вам показалось! Я этого не говорил! Что вы,
как можно!
Пятясь, я подбираюсь к двери, нашариваю ручку, а вижу только ее широко
распахнутые глаза, глаза, в которых так хорошо и сладко сгинуть навсегда...
Вылетаю из гримерной, хватаю ртом воздух, несусь куда-то, не разбирая
дороги. Прихожу в себя где-то на лестнице, недалеко от склада, иду туда,
долго не могу отпереть дверь, наконец пробираюсь внутрь...
Да, видимо я совсем несовременен. Чего, собственно, я боюсь? Почему я
не могу открыть ей свое чувство? Потому что сам еще в нем не уверен? Ерун-
да! Разве можно быть неуверенным, если ее присутствие ТАК на меня действу-
ет? Подумаешь, действует, просто она обладает сильным женским магнетизмом,
в ее присутствии любой мужчина теряется, даже Алексей Прокопьевич, старый
женский сердцеед, которого никак не заподозришь в застенчивости.
Я закрываю глаза и вижу перед собой ее. Боже, как же она прекрасна! Она
идеальна! У нее чудный бархатный голос семнадцатилетней девочки, естествен-
ные светлые вьющиеся волосы, лучистые глаза. Она почти не пользуется косме-
тикой, в отличие от наших записных красавиц Зои и Наташи, которые наклады-
вают на лицо тонны грима, даром что моложе Инны в два раза, если не больше.
Да, приятель, похоже что ты ее любишь. Но, полноте, любовь ли это? Может
быть это просто страсть? Ну ты сказал! Любовь и страсть - разве можно их
разделять? Что за любовь без страсти, и что за страсть без любви?
Краем сознания улавливаю движение, кто-то пробирается сквозь завалы
старых декораций, чертыхается. Это Лешка. В руках у него пакет, который
позвякивет пивом.
- Здорово, - говорит Лешка, подозрительно оглядывая меня. - Ты что, за-
болел? На тебе лица нет.
- Да, пожалуй, заболел, - отвечаю я, пытаясь задержать ускользающий об-
раз любимой.
- Тогда надо выпить! - убежденно заявляет Лешка. - От твоей болезни ле-
карство одно - алкоголь.
- Ну вот еще! Что ты знаешь о моей болезни?
- Брось, старик, - морщится Лешка. - Это видно невооруженным глазом. И
потом, я ведь читал пьесу.
- Ну и что?! Какое отношение имеет эта чертова пьеса к моей жизни?
- Эх, старик, ты не хуже меня знаешь, какое.
- А я вчера второй раз начал читать, - пытаюсь перевести разговор на
менее щекотливую тему. - После того как тебе позвонил.
- Ну?!
- Да. И теперь не знаю где я - в пьесе или в жизни.
- Как меня зовут? - неожиданно спрашивает Лешка.
- Ты что, забыл? - я пытаюсь улыбнуться деревянными губами.
- Я-то не забыл! А вот ты?
- Алексей, - говорю я обиженно.
- Ну вот, - Лешка опрокидывает бутылку, булькает пивом. - Значит ты в