"Владимир Фильчаков. Театральный Мальмстрем" - читать интересную книгу автора

- О чем? - она медленно опускается на краешек стула, кутается в цветас-
тый халат, смотрит жалобно.
- О нас с вами. Анна Макаровна, я вас люблю. Но я замечаю, что вы сто-
ронитесь меня, вы охладели ко мне...
- Помилуйте, Мишенька, - беспомощно говорит она. - Что вы такое говори-
те?
- Я говорю то, что есть. Анна Макаровна, вы охладели ко мне.
- Нет-нет, Мишенька, это не так! - она умоляюще протягивает ко мне ру-
ку, я порываюсь броситься к ней, но она останавливает меня. - Поймите меня,
милый. Мой муж... Словом, он поставил мне условие... Или он, или вы...
- И что же вы выбрали?
На нее жалко смотреть - мои последние слова бьют ее своей чугунной
мощью.
- Я не выбрала. Ах, если бы у меня была возможность выбирать!
- А разве у вас нет такой возможности?
- Увы...
- Значит вы остаетесь с ним... - потерянно говорю я.
- Поймите меня, Мишенька...
- Не называйте меня Мишенькой! - говорю я довольно грубо, смотрю на нее
бешеными глазами. - Я ненавижу, когда меня называют Мишенькой! Меня пере-
дергивает всякий раз, когда меня называют Мишенькой! - Разозлить ее, заста-
вить меня ненавидеть, чтобы она не мучилась от своего выбора, увидела, что
со мной, таким бешеным психом, ей было бы очень плохо, ей было бы ужасно, я
превратил бы ее жизнь в ад, пусть думает так, чем страдает, оплакивая нашу
разбитую любовь... - Вы... вы... Вы просто... просто...
- Ну, договаривайте, - слышу я холодный голос.
- Вы просто посмеялись надо мной. Никогда у меня еще не было женщины, с
которой мне было бы так хорошо! А вы, вы посмеялись над моим чувством! Ну
что же, вам это зачтется! Я... Я вас ненавижу!
Я выскакиваю в коридор, хлопаю дверью, несусь куда-то, не разбирая до-
роги, кто-то окликает меня, пытается задержать, я иду куда-то, открываю ка-
кие-то двери, забираюсь по какой-то металлической лесенке, иду по пыльному
чердаку, выбираюсь на мокрую от осеннего дождя крышу и оказываюсь около
своих любимых коней, под черным небом.
Это судьба. Кони смотрят на меня одобрительно, мол, правильно поступа-
ешь, парень, правильно, ну их всех к чертовой матери, вот если бы мы могли
сбросить своих ненавистных всадников, - стояли бы мы здесь? - нет, мы прыг-
нули бы вниз. Там, и только там нас ждет свобода. Прыгай, парень! К черту
все! Она бросила тебя. Она выбрала другого. Ты только что разозлил ее, что-
бы она не страдала комплексом вины перед тобой. Что за жизнь у тебя теперь
начнется? Захудалая комнатенка и захудалая работенка в захудалом театре!
Да, да, захудалый театр, плохие актеры, да и ты, в том числе, обыкновенный,
посредственный актер... Ты будешь приходить в театр, встречаться с ней, лю-
бить ее и страдать, а она... Она... Вздор! Враки! Никакой это не захудалый
театр! И актеры у нас прекрасные, взять ту же Агнессу Павловну. Да и Анна
Макаровна тоже очень хорошая актриса. И пусть она меня бросила, это не ума-
ляет ее актерского таланта.
Суета. Суета. Суета. А жизнь пуста как бутылка из-под пива... Прыгай,
парень! Ведь ты хочешь прыгнуть! Посмотри вниз, на мокрые плиты, освещенные
театральными фонарями. Они притягивают и манят, к ним так хочется притро-