"Вадим Филоненко. Гонка на выживание" - читать интересную книгу автора

вертикальной посадки и падаю на него сверху. Днище моего "Сантвилла" слегка
вминает титановую крышу "Сектарта", страховочные ремни больно впиваются в
тело, ощущения от встряски довольно неприятные, но я доволен - удар
получился достаточно сильным, чтобы ошеломить пилота "вражьего" мобиля и
ясно дать ему понять, кто здесь сейчас хозяин.
"Сектарт" от удара резко бросает вниз, но пилот умудряется выровнять
машину, хотя его качает из стороны в сторону, он, того и гляди, упадет, но
снизу его очень вовремя подпирает мобиль Мартина. Я регулирую режим
двигателей так, чтобы мое днище буквально лежало на крыше "Сектарта", а его
днища, в свою очередь, касается крыша мобиля Мартина. Все. Преследователь в
тисках. Он, конечно, может сейчас резко врубить горизонтальные двигатели и
попробовать соскочить, но такие действия чреваты аварией.
Вероятно, это понимает и он сам, потому что безропотно позволяет нам
осуществить посадку. Больше того, помогает двигателями, не желая, как видно,
и дальше превращать свою, отнюдь не дешевую машину в хлам.
И вот мы на крыше завода, вернее, на гостевой площадке-парковке,
абсолютно безлюдной, и это неудивительно, если вспомнить, что сейчас глухая
ночь, хотя завод-автомат, разумеется, работает, но люди здесь и днем-то
бывают редко, разве что проверяющие или ремонтники. Сейчас же мы на парковке
одни, и можем начать выяснять отношения с назойливым прилипалой.
Мартин остается в мобиле - на всякий случай, вдруг наш пленник все-таки
вздумает дать деру, а я подскакиваю к чужому "Сектарту".
- А ну все на выход, поговорим!
Из мобиля тяжело вываливается мужик средних лет с лощеной ухоженной
мордой, в дорогом прикиде и последней моделью коммуникатора на запястье.
Заглядываю в салон. Похоже, мужик в "Сектарте" был один.
- Ты кто? - спрашиваю. - Зачем ты за мной следил?
Он трет руками лицо, будто у него болит голова, и отвечает несколько
растеряно:
- Я следил... потому что... это... моя... работа...
- Ты что, папарацци? Или частный детектив? - нетерпеливо спрашивает
Мартин. Он выходит из своего мобиля и приближается к нам.
- Частный детектив? - удивляется мужик. - А... Да... Кажется...
- Что значит, кажется? Ты что, не уверен?
- Не уверен, - охотно соглашается мужик.
- А где твой ИД?
- ИД... - задумчиво тянет мужик.
- Ну, идентификатор.
- Идентификатор... - изображает эхо мужик.
Мартин раздраженно сплевывает и бесцеремонно распахивает куртку у него
на груди, снимает с шеи прозрачную бляху идентификатора и протягивает мне.
- Посмотри, что он за птица.
Прикладываю идентификатор к считывающей полоске своего коммуникатора.
По экрану пробегают строчки. Читаю вслух для Мартина:
- Так... Иштван Саливан... 2444 года рождения... Женат... Проживает...
Ага, вот. Место работы: Кардиологический Центр... врач-хирург...
- Вот так космические кочерыжки! - перебивает Мартин и с удивлением
глядит на Иштвана. - Ты чего, и вправду хирург?!
- Да, - приосанивается тот. - Я хирург.
- А зачем же ты за мной следил? - спрашиваю я.