"Наум Давидович Фогель. Гипнотрон профессора Браилова (научно-фантастическая повесть) " - читать интересную книгу автора

подняться, чтобы окунуться, и не могу. Напрягся изо всех сил, дернулся и...
проснулся. Ноги как деревянные.
- Залежал, наверное, - сказала мать, приготовляя бутерброд с ветчиной.
- Может быть, - согласился Володя. - Но не это главное.
- А что же главное? - насмешливо глядя на сына, спросил отец.
- Лампочка. Настольная лампочка. Лежу и вижу: загорелась она вдруг.
Сначала еле заметно. Волосок - чуть розовый. Потом ярче, а вилка выключена,
свисает с тумбочки.
- Померещилось.
- Нет, не померещилось. Я даже вилку в руки взял.
- А дальше что? - спросил отец, отхлебывая чай.
- А ничего. Погорела она минуты полторы-две и потухла.
- Ноги-то отошли? - спросила мать.
- А я о них и позабыл.
- Приснилось это тебе все, - сказал, подымаясь из-за стола, отец.
- Я утром, когда проснулся, сам решил, что приснилось: чудес не
бывает... Ну, я пошел, у нас сегодня до занятий редколлегия, - и Володя
вприпрыжку выбежал из комнаты.
Никто этому факту значения не придал. А спустя два дня Володя, явно
встревоженный, зашел к отцу в кабинет.
- Знаешь, папа, лампочка сегодня опять горела.
- Выключенная?
- Выключенная. Это уже точно, что не во сне я видел, а наяву, - тоже
точно. Вот, ущипнул себя даже. Видишь, крепко: синяк остался.
Отец помолчал немного, вертя галстук в руках.
- Ладно, когда опять эта чертовщина тебе привидится, покличь меня, -
сказал он, стараясь ничем не проявить охватившей его тревоги.
Матери отец ничего не сказал. Стоит ли волновать ее из-за пустяков?
Переутомился, видно, парень. Надо будет в школу зайти, поговорить с классным
руководителем, директором, чтобы разгрузили малость. Десятый класс -
все-таки не шутка.
Через несколько дней он спросил сына:
- Ну как, перестала баловать твоя лампочка?
- Перестала, - усмехнулся Володя. - Я, знаешь, за нею слежку учинил.
- Напрасно это, - нахмурился отец. - Забудь.
А в тот же день, около полуночи, Володя, бледный, с расширенными от
волнения зрачками, вошел к отцу и пробормотал:
- Горит... Опять горит. Выключенная.
Ивану Игнатьевичу стало не по себе.
- Пойдем, посмотрим на это чудо-юдо, - сказал он, подымаясь из-за
стола. - Ну, чего ты переполошился, глупенький? Пойдем. Мы сейчас твоих
проказников-духов выведем на чистую воду.
Он обнял сына за плечи и пошел с ним по коридору в его комнату.
Настольная лампа стояла на тумбочке, вилка висела в воздухе. На стене
против окна четко вырисовывался светлый треугольник - отражение уличного
фонаря.
- Потухла, - прошептал Володя.
- Вот и хорошо, что потухла. А чтобы всякая нечисть не смущала юные
души, мы эту лампу уберем подальше от греха.
С этими словами Иван Игнатьевич взял лампу и, обмотав шнур вокруг