"Джеффри Форд. Секретарь писателя" - читать интересную книгу автора

я решила, подходя к дверям своего дома.
Но ближе к вечеру - сама не знаю почему - я передумала. После ужина,
удобно расположившись в кресле с эссе Камю "Миф о Сизифе", я вдруг
представила, как Леонард Финч сидит один в своем неприбранном кабинете и,
ссутулившись под тяжестью поражения, пристально смотрит в пустой экран
компьютера. Не долго думая, я отшвырнула книгу и пошла сказать матери, что
хочу немного прокатиться перед сном.
Надо сказать, что я везде ходила пешком, а если идти было далеко или
нужно добраться куда-то быстро, ездила на велосипеде (я надеялась, что люди
будут принимать меня за помешанную на здоровом образе жизни дурочку и не
догадаются, что я до сих пор не получила водительские права). Стояла ранняя
осень, и вечер, освещенный вполне кригенвейлской, то есть похожей на кривой
ятаган луной, был тих и прохладен. Четыре квартала до дома Ангуса я
преодолела за пару минут. Сворачивая на его подъездную дорожку, я заметила,
что ни в одном окне нет света.
Несколько минут я стояла на дорожке перед входной дверью и раздумывала,
постучать или нет. В конце концов выработанная чтением привычка все всегда
доводить до конца заставила меня слезть с велосипеда и подняться по
ступенькам крыльца. Несмотря на желание узнать, чем закончилась эта история,
я постучала совсем негромко и даже отступила от двери на пару шагов - на
случай, если по какой-то причине мне придется бежать.
Ответа не было довольно долго. Я уже собралась уходить, когда за
дверным стеклом вспыхнул свет. Щелкнул замок, дверь приоткрылась, из щели
показалась голова Ангуса.
- А-а, Мэри, это ты!.. - проговорил он и почти улыбнулся. -
Проходи... - И он открыл дверь шире, пропуская меня внутрь.
По-видимому, он был В хорошем настроении, и это застало меня врасплох.
Я еще никогда не видела, чтобы Мармадыок Ангус улыбался. За те несколько
часов, что мы не виделись, с ним что-то произошло. Сверхъестественная
энергия, с которой он истязал клавиатуру компьютера; куда-то пропала, и
теперь передо мной оказался бледный призрак бывшего писателя Ангуса. Помимо
своей воли я вспомнила его книгу "Пещера Пожирателя Душ" и снова
заколебалась.
- Одну минуточку, - сказал Ангус и исчез, оставив меня в прихожей.
Насколько я могла судить, свет в комнате он так и не включил, и я
задумалась, что он может делать в темноте.
Вскоре Ангус вернулся. В руках у него была толстая папка для рукописей.
- Вот, возьми и прочти. Даю тебе два дня, я их тебе оплачу. На третий
день приходи на работу, - сказал он.
Я взяла папку и некоторое время молчала, не зная, прощаться мне или
нет. Мне казалось, мистеру Ангусу хочется выговориться, но я ошиблась.
Написанная на его лице растерянность, которая так поразила меня пару минут
назад, исчезла. Щеки мистера Ангуса налились краской, брови выгнулись дугой
и поползли вверх. Шагнув вперед, он бросил со свойственным ему суетливым
нетерпением:
- Ступай же!
Я поспешила исполнить то, что мне было велено. К тому моменту, когда я
снова села на велосипед, свет в доме снова погас, и особняк Мармадьюка
Ангуса погрузился во тьму. Я почти не сомневалась, что мой патрон наконец-то
спятил, и это беспокоило меня гораздо больше, чем его ссылки на творческую