"Майкл Фрейн. Шпионы " - читать интересную книгу автора

с корзинкой к углу улицы. Опять идет в магазин за покупками для тети Ди.
- Время? - шепотом спрашиваю я, поспешно хватая журнал наблюдений.
Тетя Ди прикрывает входную дверь, так и не послав никому воздушного
поцелуя.
Но Киту не до журнала, он уже торопливо ползет прочь. Я изо всех сил
стараюсь не отставать. Мы пойдем к магазинам следом за его матерью.
Когда мы вылезаем из кустов, ее уже не видно, она свернула за угол дома
Хардиметов. Мы бежим туда же и осторожно выглядываем из-за живой изгороди.
Но нашего объекта и след простыл: мать Кита словно испарилась.

В конце Тупика идти можно только в одну сторону - налево, потому что
направо вместо нормальной дороги сразу начинается кочковатая тропа; сквозь
мелколесье она ныряет в темный заброшенный тоннель. Над ним-то так грозно и
грохочут поезда. А налево уходит длинная прямая Аллея, обсаженная цветущими
вишневыми деревцами. Она ведет на главную торговую улицу; туда и
направляется мать Кита.
Аллея сильно отличается от Тупика. На первый взгляд дома вроде бы точно
такие же, однако там сразу понимаешь, что это чужая земля, здесь начинается
большой неведомый мир. В нескольких ярдах от угла натыкаешься на "Вклад в
оборону" - баки, куда жители окрестных домов сбрасывают пищевые отходы для
свиней; вокруг баков зловонное месиво. В дальнем конце Аллеи, на пересечении
с главной улицей, стоит большой почтовый ящик, куда мать Кита опускает свои
бесчисленные подозрительные послания. А сразу за углом находится отсюда не
видимая вереница магазинов, куда она так часто ходит, и автобусная
остановка, где я обычно жду четыреста девятнадцатый автобус, на котором езжу
в школу. Дальше - станция "Рай", там отец каждое утро садится на поезд;
потом военный завод, с которого мистер Стибрин стибривает все, что плохо
лежит; поле для гольфа, на которое в темноте садятся немецкие самолеты...
Прямая как стрела Аллея сейчас пуста и просматривается насквозь, от
баков для свиней на нашем конце и до почтового ящика на противоположном. На
правой стороне посыльный от Хакналла доставляет мясо в дом, расположенный
как раз на полпути к почтовому ящику. На тротуаре слева двое мальчишек, с
которыми я часто встречаюсь в очереди на автобус, дразнят маленького белого
щенка - от здешних пацанов другого и ждать не приходится. Но мать Кита
пропала бесследно. Выходит, за то время, что мы пробежали пол-Тупика, она
успела дойти аж до главной улицы.
Мы очертя голову бросаемся вдогонку. Изрядно запыхавшись, добегаем до
дальнего угла. Прячемся за почтовый ящик и оттуда внимательно разглядываем
торговые ряды. Всюду велосипеды, детские коляски, люди. Четыреста
девятнадцатый подкатывает к остановке, с него сходят две пожилые дамы, потом
садятся трое ребят с купальниками в руках... Я шарю глазами по Аллее, силясь
углядеть знакомый силуэт... Но напрасно. Мы оба смотрим на отходящую от
главной улицы гужевую, изрытую колесами дорогу, что ведет к станции "Рай"...
Никого. Мы крадучись обходим почтовый ящик и во все глаза глядим направо, в
сторону станции и поля для гольфа... Тоже никого.
Скорее всего, она уже зашла в какой-то магазин.
- Обойди все лавки на этой стороне, - командует Кит, - а я пробегу по
тем, что напротив. Да смотри, чтоб она тебя не заметила.
Я юркаю из одной знакомой двери в другую. Булочная Корта, от запаха
теплых глазированных булочек у меня сразу текут слюнки, но матери Кита нет