"Север Гансовский. Побег (Повесть, фантастика) (репост полной версии)" - читать интересную книгу автора

хозяин уже наполнил брюхо. А в конце концов сожрут его самого.
Кустарник еще долго вздрагивал, когда никого уже не было видно.
Вероятно, прикрытые листвой, там пробирались совсем ничтожные.
Третью ночь подряд снится странная сцена. Будто сижу в комнате со
сводчатым потолком, напоминающей монастырскую келью. Поздний вечер, горят
две восковые свечи. На гвоздях развешана одежда: фрак зеленого сукна, плащ
с металлическими пуговицами, порванный и зашитый. Еще какое-то тряпье. А
передо мной рояль. Убил большого зверя.
Он кинулся. Я успел увидеть боковым зрением, прыгнул в сторону и как-то
автоматически ударил его тяжелым мослом по голове. Зверь был метра два
длиной, на низких лапах. Напоминающий дракона с острова Комодо. Удар
оглушил его, но головы здешних такие крепкие, что и кувалдой не возьмешь.
Во всяком случае, он махнул длинным хвостом. Не подскочи я, оказался бы на
земле и в его клыках. Ударил снова, попал в глаз. Это его замедлило, но
все-таки опять с ревом бросился на меня. Тут удалось стукнуть его по шее,
где череп соединяется с позвоночником...
Сейчас ночь, а до сих пор дрожат руки, и не могу успокоиться. Решил
было совсем не выходить из самой густой чащи. Но нельзя же. Из-за того,
что все время мокрый, валяешься в грязи, кожа воспалена. На боках и на
спине пролежни.
И повторяется тот же сон. Вижу келью, свечи горят и оплывают. Две
скрипки на тумбочке и непонятная трубка-рожок. Каменный пол из ровно
уложенных квадратных плит. Книжная полка и беспорядочно наваленные томики
у окна, за которым синие сумерки. Там дальше крепость, что ли, - вал,
форты... Старинный рояль, на нем рукописные ноты, как из музея.
Чернильница, куда сунуто гусиное перо. Руки мои на клавишах. Сердце
замирает предчувствием - вот-вот будет понято самое великое в жизни,
откроются освобождающие истины, душа вознесется в знакомый, но вечно
удаленный рай. Пролежни понемногу превращаются в язвы.
Может быть, правильнее больше не мучиться, умереть. Ясно, что этот
меловой период с его паникой и дикой дракой не для человека.
Вечером мимо проходил Тиран. Остановился и долго смотрел на меня. Будто
собирался что-то сказать.
Ночью, внезапно проснувшись, понял, что в сновидениях становлюсь
Бетховеном. Как странно... Это 1825 год, если верна моя память. Недалеко
до смерти. Терзаемый бедностью композитор вынужден покинуть квартиру на
Крюгерштрассе, переселиться к окраине, в бывший монастырь. Уже создан весь
венок симфоний: беспечная Первая, гордая Вторая, "Героическая"... Позади
сиреневые волны "Лунной сонаты", "Ода к радости" из Девятой. А жизнь почти
невыносима. Осаждают кредиторы, болезни измучили. В ушах постоянный шум,
сквозь который даже с помощью рожка (трубка на столике) он не разбирает
слов собеседника. И тем не менее руки на клавишах.
Но почему я?.. Мне и к роялю-то почти никогда не приходилось...
Если, согласно предположениям некоторых, мир является четырехмерным
пространственным образованием, а частицы - нити в нем, через поперечные
сечения которых движется наше сознание, если все времена таким образом
существуют одновременно, то Бетховен играет вечно. Жгут Жанну д'Арк,
разрывы снарядов под Верденом смешали человеческую плоть с землей, и
сквозь все это звуки "Лунной".
Встал все-таки. В этой рубахе как-никак легче. Видимо, три последних