"Виталий Гладкий. Наследство из преисподней" - читать интересную книгу автора

уж подвернулась такая щедрая халява, то грех было не попользоваться ею с
усердием и наибольшей эффективностью.
- Как сальцо? - спросил Антон с ноткой превосходства в голосе.
- Блеск.
Тут я против истины не погрешил. Розовое на срезе, нежное и ароматное
сало было выше всяких похвал. Я был уверен, что такой продукт мог иметь
только украинское происхождение; но как получилось, что его везли из России?
- Сам солил, - напыжился Антон.
- В Москве, что ли? - удивился я.
- Ну ты сказал... Конечно, дома.
- Хочешь сказать, что возил сало в Москву на экскурсию?
- Почти так оно и есть, - довольно ухмыльнулся Антон. - Я взял с
запасом - чтобы хватило и на обратную дорогу. Пить водку, не закусывая
салом, - пустая трата денег и времени, насилие над личностью.
- Ни дня без строчки... - сказал я, возвращая ему улыбку.
- Не понял... Ты о чем?
- О нем, родимом. Так сказал один известный писатель, который настаивал
на том, что человек его профессии просто обязан каждый божий день, без
выходных и праздников, строчить свои нетленки. А хохол без ежедневной порции
сала - уже не хохол.
- В самую точку! - с воодушевлением воскликнул Антон. - Повторим?
- Повторим.
Мы повторили, затем выпили по третьей. Жизнь начала приобретать смысл и
становилась светлей и праздничней прямо на глазах.
Девица не выдержала наших гастрономических упражнений и вышла из купе.
С верхней полки слышался громкий храп - там обретался еще один наш попутчик,
похоже, молодой бизнесмен, которому не удалось достать билет в вагон СВ.
Едва определив свой багаж - небольшую сумку и "дипломат" - в нишу над
дверью, он сразу же начал названивать по мобилке своим партнерам,
согласовывая цены, количество товара и место встречи.
Все это он проделывал с таким видом, будто находился не в тесном
обитаемом купе, а где-нибудь в просторном бунгало на Канарах наедине с
природой. Мы для него просто не существовали.
Отзвонившись, он залез на свой чердак и сразу же уснул. Умаялся,
сердешный...
- Храпит, падло, - нехорошо скалясь, молвил Антон. - Мешает красиво
отдыхать. Может, надавать ему по мордам, чтобы затих часа на два?
Похоже, молодое бизнесдарование вызывало у Антона неприятие.
- Не будь таким кровожадным. У каждого есть свой бзик. Он не виноват,
что мамаша родила его с хилыми челюстными мышцами.
- Надо было сызмала их тренировать, - ответил Антон и с удовлетворением
потрогал свою челюсть. - Меня в детстве почти каждый день били по
бестолковке. И ничего, жив остался. И во сне не храплю.
- Так уж и били? - спросил я с сомнением, окидывая взглядом его крепкую
фигуру.
- Ну, не всегда, - осклабился Антон. - Временами. Пока в силу не вошел.
- Думаю, что у него все еще впереди, - рискнул я выступить в качестве
пророка, кивком головы указывая на верхнюю полку. - У нас заниматься
бизнесом все равно, что ходить по минному полю с завязанными глазами.
- Я тоже на это надеюсь, - живо поддержал меня Антон. - Не люблю