"Виталий Гладкий. Обреченный убивать" - читать интересную книгу автора

- В одиннадцать нуль-нуль! - кричу как можно громче. - Сегодня "Взгляд"
смотреть буду!
- Будя тябе "Згляд"... - Хрюковна снова матернулась. - Сполню...
Исполнит, в этом у меня нет ни малейших сомнений, разбудит точно в
срок, уже проверено. На кухне висят старинные часы с пудовыми гирями,
ничейные, и теперь Хрюковна будет следить за ажурными стрелками, как кот за
мышью.
Конечно, вовсе не из уважения к моей персоне, а чтобы в одиннадцать
вечера, подойдя к замызганной двери, пинать ее изо всех сил, хоть так
вымещая годами накопленную злобу на соседей, которых, кроме меня, еще три
семьи.
Удовлетворенный, я замыкаю дверь изнутри и со всего маху падаю на
скрипучую кровать. Хрюковна уже под дверью, подслушивает, стерва старая.
Впрочем, зачем я... Ее уже не изменишь. Старый кадр эпохи культа личности...
Наконец шлепанцы Хрюковны удаляются от двери, и я осторожно встаю. На
улице уже темно.
Смотрю на часы - в моем распоряжении час и четыре минуты. Этого больше
чем достаточно. Открываю окно, взбираюсь на подоконник. Третий этаж, в
общем-то, не высоко, но случись промашка... А, что об этом думать, не
впервой.
Становлюсь на карниз и, цепляясь за щербатый кирпич стены, медленно иду
к пожарной лестнице. Стена увита плющом, все легче...
Лестница. Теперь быстро, быстро! Двор, проходной подъезд, переулок.
Трамвай. Так надежней: леваки и таксисты имеют глаз наметанный, а мне лишние
свидетели нужны, как зайцу стоп-сигнал...
Парк. Темные аллеи. Пока пустынные. Пока. Через полчаса закончатся
танцы в ДК и здесь появится городская шелупень со своими шмарами. Надеюсь,
им будет не до меня...
"Дубок". Ресторан из разряда престижных. Абы кого сюда на пушечный
выстрел не подпускают. Только высокое начальство и деловых людей с приличной
мошной. Богатый выбор вин, икорочка, белорыбица. И путаны на заказ.
Швейцар, морда барбосья, жирная, глаза рыбьи, легавый на пенсии, стоит,
закрыв брюхом всю входную дверь. А мне она и не нужна.
Я обхожу ресторан с тылу, натягиваю тонкие лайковые перчатки, неспешно
вынимаю несколько кирпичей из стены, вырываю решетку и спускаюсь в
полуподвал. Это подсобка, в ней складируют тару.
Весь маршрут мною продуман и разработан самым тщательным образом.
Кирпичи и решетка - мои вчерашние ночные труды.
Поднимаюсь по лестнице. Теперь главное проскочить незамеченным узкий
коридорчик. Дверь, еще одна дверь... Комната-каморка. Ведра, тряпки,
швабры - здесь ютятся уборщицы. Сейчас она пуста. Закрываюсь изнутри на
задвижку. Нужно передохнуть и подготовиться.
Подставляю стул, взбираюсь на него, выглядываю в крохотное оконце под
самым потолком. Лады, "наводка" не подвела: за столиком в нише сидит мой
"клиент". Он в добром подпитии, хихикает.
Ему за пятьдесят, он чуть выше среднего роста, слегка располневший, в
костюмчике французском тыщи на полторы, на левой руке перстень с черным
бриллиантом. Шикует, кандидат...
Рядом с ним, покуривая длинные черные сигареты, кривляются две
встрепанные шалавы, корчат из себя пай-девочек; видно, их, за неимением