"Владимир Гоник. Преисподняя." - читать интересную книгу автора

которой были действительно разрисованы и исписаны похабщиной вдоль и
поперек.
Это была настоящая солдатская художественная галерея, созданная
поколениями отсидчиков, гордость и слава гарнизона, многие просились на
"губу", как в музей.
- Не могу знать, - стоя по стойке смирно, ответил Бирс.
- Вы?! - в упор сверлил глазами инспектирующий.
- Никак нет.
- Ваша камера, значит вы! - сделал доступный вывод полковник.
- Товарищ полковник! - торжественно, громко и внятно обратился Бирс.
- Если вы станете возле навозной кучи, я же не скажу, что вы ее автор!
Антон наперед знал, что поплатится, но поделать с собой ничего не
мог. Ему добавили две недели строгого ареста, но он и впредь не в силах
был совладать с гордыней, принесшей ему столько хлопот.
Служить оставалось шесть месяцев, когда его вызвали в штаб.
- Бирс, вы были альпинистом? - улыбчиво поинтересовался начальник
штаба, и Антон сразу почуял подвох: начштаба ко всем, кто был ниже по
званию, обращался на "ты", неожиданная ласка была явно неспроста.
- Альпинистом я никогда не был, - сдержанно ответил Бирс.
- В личном деле записано, что вы горнолыжник.
- Я катался в университете.
- В горы ездили?
- Ездил. Два раза.
- Ну вот видите, а говорите, не альпинист.
- Я на лыжах катался.
- Какая разница? Горы - есть горы. Пришел приказ: альпинистов
отправить по назначению. Так что собирайтесь.
Он сразу понял, что это означает: кто-то напоследок решил сделать ему
подарок. Бирс прислушался к себе, но странное дело: он был спокоен, даже
на прощание он ничего им не сказал - что толку?
С некоторых пор он стал полагаться на судьбу, чему быть, того не
миновать, и он учился смирению, как учатся читать - постепенно, шаг за
шагом, по буквам, по слогам...
В Афганистане Бирс пробыл пять месяцев. К войне он испытывал
отвращение, ненавидел тех, кто ее затеял, однако он не сожалел, что попал
сюда: чтобы узнать, надо было пройти.
Вернувшись, Бирс снова работал на телевидении и жил прежней жизнью,
но минувшие два года помнились постоянно, даже тогда, когда он не думал о
них, не вспоминал: невозможно уже было жить так, словно он не прыгал с
десантного пандуса в ледяное море, не полз по мокрым камням, не отбывал
наряды на кухне, не мыл гальюны и полы, не сидел на гауптвахте, не лез
ночью на скалы, чтобы к утру оседлать господствующую высоту или перевал,
не смотрел в глаза смерти и не видел, как убивают других.


...старик умер не приходя в себя. Стреляли из арбалета, уйти далеко
стрелок не мог. Разведчики рванули по тоннелю в сторону Красных Ворот,
осматривая на ходу все щели; гулкий топот кованых башмаков заполнил тесное
пространство.
Першин понимал, что стрелок знает здесь все ходы, но выбора не было: