"Николай Горбачев. Звездное тяготение" - читать интересную книгу автора

кашей-размазней.
"Как мы себя, мигенький, чувствуем?" - каждый раз спрашивает она. И не
ждет ответа, тут же начинает звякать металлическими ванночками, банками,
шприцами, разложенными на стеклянном с железными ножками столике. Ей и не
нужен ответ - без того знает мое состояние. И спрашивает, подражая врачу.
Тот на утреннем обходе, войдя в палату, садится ко мне на кровать, и густой,
надтреснутый от табака голос царапает мои перепонки: "Как мы себя, товарищ
ракетчик, чувствуем?" Правая рука его в кармане халата: там поскрипывают
резиновые трубки фонендоскопа, позвякивают костяные наконечники.
Кажется, он подполковник медицинской службы. "Мигенькая" называет его
Михаилом Васильевичем. Мне приятно ощущать его сильные, цепкие пальцы,
сжимающие мое запястье, вдыхать застоявшийся запах папирос, которым он весь
пропитан. Говорит он со мной, как мне сдается, нарочито грубовато и жестко,
точно хочет подчеркнуть пустяковость моих "дел": это, мол, семечки,
орешки-то другие! Этими руками он и в самом деле резал не таких, как я,
видел не такие картинки, как мой "ожог первой степени с явлениями глубокого
поражения кожного покрова лица".
Сколько уже здесь лежу? "Мигенькая" как-то сказала: тридцать семь дней.
А для меня утратило смысл думать о днях. Госпитальное время в моей голове
слилось в полусон, тяжелый, мучительный.
Правда, я пытаюсь понять, что произошло со мной. Но все предстает
смутно, как в дыму, словно кто-то накинул на мозг, на сознание тонкую
капроновую накидку. Эта невидимая пелена раздражает, и я упрямо снова и
снова все передумываю, стараюсь нащупать злополучную ариаднину нить - пусть
выводит из лабиринта. События крутятся в памяти медленной каруселью, она
вот-вот готова остановиться, но не останавливается. Так думаю, пока не
начинает мутить, а в голове, тоже плывущей вместе с этой каруселью,
рождается звон. Он заполняет всю голову, начиная сначала колоть, потом
распирать виски, будто собирается вырваться наружу. Подушка подо мной
жесткая - каменная изложница.
Но мне все равно надо разобраться во всем. Поэтому упорно лежу,
несмотря на тошноту, звон в голове и камень под головой. И ввожу в
заблуждение сестру: она думает - сплю. Пусть думает.
А в чем должен разобраться? В людях? В себе? В своих поступках? В
теперешнем положении? Может быть. Именно потому, что в те дни, после
гауптвахты, до события с ракетой на полигоне, из-за которого и оказался тут,
в госпитале, не мог до конца додумать, поставить все на свои места. Что-то
большое проглядывает в этой карусельной путанице, очень важное, пока еще
ускользающее от меня, как солнечные лучи перед тенью облака на земле.
Странно, что мне никак не удается собрать мысли воедино, в кулак, - они
перескакивают, вырывают из памяти события в хаотической разнородице. А надо
собрать.
Да, о лучах... Помню, в детстве, бывая у тетки в деревне, не любил,
когда вдруг в ясной сини накатится, наползет на солнце облако - на землю
упадет тень. Мне становилось грустно, я что есть мочи пускался по лугу,
стараясь бежать в теплом, ласковом свете перед тенью. Удавалось мне это
редко - чаще тень бежала быстрее. Сердце больно билось, казалось, прямо о
жесткие, упругие ребра, но тень неумолимо накрывала влажно-холодной кисеей
-- на голых ногах и под рубашкой вспыхивали гусиные пупырышки. Тогда я
опускался в пыльную траву и в глухой злости, с исступлением колотил свои