"Катя Гордон. Конченые " - читать интересную книгу автора

тогда, позабыв о Достоевском и Павлове, Адлере и Рембо, можно будет вступить
в эту вожделенную мировую секту целеустремленных и успешных, счастливых во
что бы то ни стало потребителей; и жизнь превратится в бесконечную
стратегическую игру. Enter.
А пока - снег. И хорошо, что нет деда Мороза. Я бы долго, уныло думала,
что бы ему загадать на Новый Год.

50...

Я бегу на лыжах за наш Университет. Первая ли - последняя - зачет по
физкультуре мне поставят. Бартер. Я им - сорок минут своего учащенного
сердцебиения, а они мне - зачет. Я бегу. Я человек не спортивный, дыхание у
меня "непоставленное".
- Спорт любишь? - наша физкультурница Пономарева (запасная сборной по
баскетболу) смотрела на меня откуда-то свыше.
- Семь раз поджаться - пять раз оттянуться? Обожаю... - отвечала я.
- Побежишь? - спрашивала меня физкультурница Пономарева.
- За зачет - даже проползу! - показывала я свою готовность.
- Ползать - не надо! А ты, каким видом спорта занимаешься?
Физкультурница видела меня впервые - я прогуливала этот предмет
принципиально.
- Плаванием, - наврала я.
- Ну, хорошо, - обрадовалась физкультурница, - значит дыхание
поставленное.
- А лыжи есть? - на прощанье поинтересовалась она.
- Нет. Но есть купальник "Speedo". Фирменный.
Физкультурница юмора не поняла, но поинтересовалась размером моей ноги.
Из - за того, что из меня целый день выплескивались лишние слова, я также
рассказала ей объем своей талии, груди и "черепа по периметру".
- Эта информация мне не нужна... - серьезно сказала физкультурница и
ушла.
И вот я бегу на чужих лыжах за филологический факультет. Перед глазами
две параллельные полосы на белом снегу. Раз - два - раз - два. Тяжело
дышать: сердце колотится везде - в ушах, щеках, стволах деревьев. Кто-то
меня обгоняет - кого- то обгоняю я. В глазах плывет - не успеваю делать
вдохи. Зачем я бегу? Нужно ли мне показать хорошее время? Дадут ли мне за
это квартиру, или официально отпустят грехи? Бесконечная лыжня. Раз - два -
раз - два. Флажки - красные точки на белом. Кто-то обгоняет. "Лыжню" -
кричит кто-то. Я не сбиваю темп. Я чувствую, как сердце начинает обратный
отсчет: "100 - 99 - 98..." Овцы начинают перелетать обратно через забор
задами. 65 - 64 - 63... Никита роняет хрустальные слезы у моего надгробья.
44 - 43 - 42... "Лыжню!" - кричат мне в спину. Зачем я наврала про плавание?
33 - 32 - 31... "Спокойной вам ночи, приятного сна..." А что если не
останавливаться - бежать до последнего счета? "Осла и козла..." Кто
поручится, что дальше не то же самое - две полоски чужой лыжни. Раз - два -
раз - два - муж - ребенок - климакс. 10 - 9 - 8 - 7... Бабушка закрывает
дверь.
Щеки горят. Я открываю глаза.
Крупным планом чье-то мужское лицо в соплях и лыжной шапке.
- Че это ты? - он испуганно смотрит на меня, продолжая механически