"Катя Гордон. Конченые " - читать интересную книгу автора

"Милая моя, солнышко лесное", громыхает кастрюлями, громко хрустит черными
сухарями - и так много звуков, зачем еще слова?
А ментовский мессия победоносно глядит на меня - и хочется его распять.
- Мам... А чего ты себе мужика не заведешь?
Мама, залитая вечерним солнцем, льет масло на сковородку. Масло шипит -
и кажется, что мама шипит и плавится в красных лучах.
Она, конечно, ничего не отвечает - и так много звуков
- Ма-а-ам... - не унимаюсь я.
Мама поворачивается ко мне - ставит руки в боки и улыбается.
Улыбается, потому что боится, что я продолжу разговор.
- Что на ужин? - жалею её.
Люди из совка не любят личных тем. Они живут на деревьях и питаются
просроченными фактами. Они не размножаются и поэтому вымирают, как вымирают
деревья, на которых они живут.

15...

Сто рублей я оставляю в первом попавшемся ларьке.
- Мерси... - говорит Медведев, получая от меня банку пива.
Мы набиваемся в скворцовскую Audi и врубаем музыку на полную - люди
начинают ходить точно в ритм. Они ходят, и становится неясно, что было в
начале - эта дурная музыка или эти дурные люди.
- Я решила уйти из дома - рассказываю.
- Правильно! - поддерживает меня Медведев.
- А есть куда? - Бардина знает ответ лучше меня.
- Неа...
- Решение без стратегии ничего не стоит... - Бардина говорит всегда с
одной и той же интонацией. Она умная и злая.
- У тебя же был этот... Богатый ухажер... Сергей Юрьевич... -
вспоминает Бардина.
- Он гадкий... - морщится Урюкова.
- Он богатый! - повторяет Бардина.
- А потом ты подкинешь нам денег - мы починим аудюху - и к морю... -
вслух мечтает Скворцов.
А люди ходят перед нами ровно в такт музыке. Они смотрят на часы и
сталкиваются, и спотыкаются, и просто идут точно под музыку "hardcore". Мы
смотрим на них через лобовое стекло - и, кажется, весь мир создан
эксклюзивно для нас - и там, за пределами нашего взора, просто ничего нет.

16...

Мама наводит порядок. Это ее форма борьбы с окружающим миром. Хаос с
моей помощью закономерно побеждает, но мама снова достает пылесос. Нет! -
говорит мама, - Я - есть! - и протирает пыль на комоде. - И все же, я тут
хозяйка! - говорит она и заправляет кровать...
Когда у меня будет своя жилплощадь - я доверюсь пространству полностью.
Скажу ему:
"Пожалуйста, живи, захламляйся, о, моя Великолепная Квартира! А я буду
послушно искать в тебе свое место..."
А мама расставляет книги и протирает пыль. Пушкин и Толстой, и