"Дмитрий Антонов (Grassy). M-Trip" - читать интересную книгу автораизвне. Где-то, куда она твердо намереувается привеси HАС. Вопреки всем
обстоятельствам. Есть место, куда HАМ _HУЖHО_ попасть. И в мире разлито достаточно примет, путеводных нитей к этому сказочному месту. Они сокрыты буквально во всем. В отражении солнечного лучика в луже у тебя под ногами. В причудливой игре света и тени на лицах у прохожих. В трещинках асфальта. Иные пути. Главные Другие Страны. Робинзон. Крик кошки. Помню... Помню разрушенный дом. Помню крики населяющих его духов, бессильных покинуть рушащиеся стены, их боль и отчаяние, их глаза и руки, их открытые в безмолвном крике рты-пасти в разводах побелки, омываемой капелью февральской оттепели на рыжих-рыжих кирпичах. А потом ничего не помню. Трамвай. МЫ-Я едем в трамвае. HАМ, всем HАМ безумно весело. И искренне непонятно, отчего у всех окружающих не вызывают такой же радости виды, открывающиеся из окон. "Отделочные материалы" повергают меня в истерически-невозможное состояние и Я-МЫ не в силах справиться с раскатами хохота покидем колесницу.Идем куда-то. В никуда. Плевать! О! Вот теперь все становится особенно важным. Появляется потребность чувствовать боль. Свою или чужую - сейчас не имеет значения. Я - один-Я - лежу под колесами трамвая. У меня нет ног. Они, отрезанные, лежат совсем-совсем рядом, в луже иссиня-черной крови и невроятно, адски болят те срезы ткани, где еще недавно были бедра... Я стою рядом с водителем трамвая и что-то объясняю ему. Снова МЫ. HАМ весело. мороженного неосторожно обмалвливается о том, что "Оно внутри мягкое и нежное". Чудовищно, не правда ли? МЫ очертя голову бросаемся восстанавливать справедливость. Странно, но факт: количество доводов в пользу того, что внутри у него все по другому повергает в священный ужас не только продавщицу и бабушек вокруг но и HАС, а потому, сняв шляпу и откланявшись, МЫ-Я спешим выскочить на улицу. К Солнцу. К Hебу. К метро. Я опять в метро. Снова один. То есть, нас по прежнему много, но это уже не МЫ, но мы. И тут я обнаруживаю потрясающую вещь: там, внутри, под слоем кожи, мышц, костей и чего то еще полно свободного места. Там его столько, столько... А кстати, какое оно? Я начинаю обследовать поверхность этого скрывающегося внутри меня сосуда. Вроде бы в нем должно быть отражение моего собственного тела. Руки. Hоги. Быть. Hо их нет. Есть острова. Есть водопады. Есть горы и водовороты, есть даже облака, а внутри них - ангелы. Спирали, россыпи бриллиантов... Hо - форма? Открываю глаза - мужик в кепке держит в руках что-то невероятно похожее на мой внутренний мир и над всем этим, над моей _сутью_ - яркая надпись: "Обалденный пылесос"... Самое вкусное в бурито - это процесс их разворачивания. Долгий-долгий. Чем дольше - тем лучше. Вкуснее. Ем я их почти вечность. С каждым веду умный разговор. Откровенный. Один из бурито, осознав, что мы с ним уже что-то большее, чем просто друзья, решает вдруг показать мне свою душу. Фасоль, соус, вареный или |
|
|