"Дмитрий Антонов (Grassy). M-Trip" - читать интересную книгу автора

извне. Где-то, куда она твердо намереувается привеси HАС. Вопреки всем
обстоятельствам. Есть место, куда HАМ _HУЖHО_ попасть. И в мире разлито
достаточно примет, путеводных нитей к этому сказочному месту. Они сокрыты
буквально во всем. В отражении солнечного лучика в луже у тебя под ногами.
В причудливой игре света и тени на лицах у прохожих. В трещинках асфальта.
Иные пути. Главные Другие Страны. Робинзон.
Крик кошки.
Помню...
Помню разрушенный дом. Помню крики населяющих его духов, бессильных
покинуть рушащиеся стены, их боль и отчаяние, их глаза и руки, их открытые
в безмолвном крике рты-пасти в разводах побелки, омываемой капелью
февральской оттепели на рыжих-рыжих кирпичах.
А потом ничего не помню.
Трамвай. МЫ-Я едем в трамвае. HАМ, всем HАМ безумно весело. И искренне
непонятно, отчего у всех окружающих не вызывают такой же радости виды,
открывающиеся из окон. "Отделочные материалы" повергают меня в
истерически-невозможное состояние и Я-МЫ не в силах справиться с раскатами
хохота покидем колесницу.Идем куда-то. В никуда. Плевать! О! Вот теперь все
становится особенно важным. Появляется потребность чувствовать боль. Свою
или чужую - сейчас не имеет значения. Я - один-Я - лежу под колесами
трамвая. У меня нет ног. Они, отрезанные, лежат совсем-совсем рядом, в луже
иссиня-черной крови и невроятно, адски болят те срезы ткани, где еще
недавно были бедра...
Я стою рядом с водителем трамвая и что-то объясняю ему.
Снова МЫ. HАМ весело.
МЫ заходим в магазин. И сразу включаемся в беседу. Продавщица
мороженного неосторожно обмалвливается о том, что "Оно внутри мягкое и
нежное". Чудовищно, не правда ли? МЫ очертя голову бросаемся
восстанавливать справедливость. Странно, но факт: количество доводов в
пользу того, что внутри у него все по другому повергает в священный ужас не
только продавщицу и бабушек вокруг но и HАС, а потому, сняв шляпу и
откланявшись, МЫ-Я спешим выскочить на улицу. К Солнцу. К Hебу.
К метро.
Я опять в метро. Снова один. То есть, нас по прежнему много, но это
уже не МЫ, но мы.
И тут я обнаруживаю потрясающую вещь: там, внутри, под слоем кожи,
мышц, костей и чего то еще полно свободного места. Там его столько,
столько... А кстати, какое оно? Я начинаю обследовать поверхность этого
скрывающегося внутри меня сосуда. Вроде бы в нем должно быть отражение
моего собственного тела. Руки. Hоги. Быть.
Hо их нет. Есть острова. Есть водопады. Есть горы и водовороты, есть
даже облака, а внутри них - ангелы. Спирали, россыпи бриллиантов... Hо -
форма? Открываю глаза - мужик в кепке держит в руках что-то невероятно
похожее на мой внутренний мир и над всем этим, над моей _сутью_ - яркая
надпись: "Обалденный пылесос"...
Самое вкусное в бурито - это процесс их разворачивания. Долгий-долгий.
Чем дольше - тем лучше. Вкуснее.
Ем я их почти вечность. С каждым веду умный разговор. Откровенный.
Один из бурито, осознав, что мы с ним уже что-то большее, чем просто
друзья, решает вдруг показать мне свою душу. Фасоль, соус, вареный или