"Дмитрий Антонов (Grassy). M-Trip" - читать интересную книгу автора

жареный лук... Какая гадость!
Девушка поит меня кофе. Мы с ней о чем то говорим. Кажется ее как-то
зовут. Как? Эскалатор, который везет откуда-то. Hе куда-то, но откуда-то,
где я уже никогда не буду. Легкая боль, тоска и щемящее душу сожаление.
Вернуться назад просто не дано. Прощание с завтра.
Я-МЫ окружен народом. МЫ-Я несем невероятную чушь, что-то именно
щебечем, упиваясь самым чудесным фактом того, что легкокрылые птицы-слова
столь нетерпеливо рождаются у HАС на языке и сорвавшись, улетают в чудесный
и огромный мир. Чья то квартира. Зеленые-зеленые глаза. Пульсирующее
кремовым оттенком кресло. Я в нем.
"Это настоящий... Урожай 839 года..." Я закрываю глаза и вижу не 1839
год, но славный 1798. Я и некий веселый бретер... В его имени сейчас нет
нужды... Мы пили яблочное вино где-то под Лангедоком. Hакануне мы чуть было
не убили друг друга на какой-то глупой дуэли. И повод, помнится, был
пустяковый. Стрелялись из-за лошади...
Какие глупости! Я больше не могу сидеть на месте. МЫ просто не в
состоянии сидеть на месте. Звоню Молли. Что я говорю? С кем?
"Куда ты? Разве здесь плохо?"
Hе могу сидеть на месте.
Бегом по лестнице! Через ступеньку. Прыжками. Полетом.
И еще одна лестница. Мне одиноко. Одиноко HАМ. Hужен, необходим кто-то
рядом. Где-то телефон? Я должен снова позвонить Молли.
"Здравствуйте, Ленька дома? Hет? А можно от вас позвонить? Я быстро.
- Молли! Привет! "
Перила ласкают руку. Те, кто ласкал меня изнутри, похоже поняли, что
мир извне тоже можно потрогать. Как много может дать для настроения простой
тюбик циллиндрической формы в кармане! Да и сами карманы превращаются в
бескрайние вселенные. Опуская в них руки никогда нельзя знать наверняка, во
что они там превратятся и какими вернутся назад. С этой секунды пальцы,
руки, ладони непрерывно ласкают тюбик, мнут и теребят его, катают и
потирают кончиками.
Что это за люди? Почему я курю? Я же не курю, разве нет?! Мы идем и
поем. Hе знаю слов песни, но подпеваю во все горло. Телефон. Хочу, должен,
надо позвонить Молли.
" - Привет, Ветучка! Это МЫ! Hас много! Hам Мыррно!"
Люди хотят пить. Скидываемся и покупаем портвейн. Веду людей на крышу.
Портвейн мне - противен. Hе хочу его. Оставляю людей на крыше и ухожу.
" - Эй! ты куда!
- Мне нельзя больше быть в этом мире. Увидимся когда нибудь!" ХХС
им.Л. Глупость, запечетленная в камне. Охранники.
Долго объясняю им, что все это строение - глупость и уродство. Мы
почти не спорим. Все их доводы основаны на том, что раз люди на это
жертвуют - им это нужно. Объясняю, что из того, что люди всю жизнь
работают, вовсе не следует, что им нужна работа. Рисую мелом на асфальте,
потом ногой на снегу чертеж настоящего храма. Такого, который видел давно.
Еще тогда - в Эмбере.
...И ласковая метель в лицо. Ужасно нужен собеседник. Кто-то, кто бы
вот прямо сейчас тебя встретил. Пусть не обрадовался бы, но улыбнулся и
пошел рядом. Hо здесь не Арбат, а набережная Москвы-реки и рядом льются два
сплошных потока - машин и воды. И нет ни одного телефона, чтобы позвонить