"Алексей Гравицкий. Мимолетности. (Сборник рассказов)" - читать интересную книгу автора

гусар. В сотне метров от меня он остановился, выхватил саблю, склонился и
рубанул в полумрак. Когда он распрямился и убрал саблю, в руке его была
охапка призрачных роз.
Всадник всадил коню в бока шпоры, проскакал сквозь меня, прежде чем я
успел отпрыгнуть, и тоже растворился в воздухе.
Прошла слякотная осень, наступила зима. С тех пор я видел их еще
несколько раз, но как и в первый день, они растворялись так и не встретив
друг друга. Я как сейчас помню тот студеный январский вечер. Я намеренно
сидел на парковой скамейке, дожидаясь появления призрачной девушки.
Собственно я дожидался ее уже четвертый день подряд и очень надеялся, что
не напрасно. А то холодно, знаете ли, январскими вечерами сидеть на белой
от снега лавке.
Она все-таки появилась. Появилась из ничего и принялась всматриваться в
заснеженную даль. Я не торопился, я ждал. Чего? Да просто интересно было,
что произойдет, если они все же встретятся. Поэтому, когда она в который
раз безнадежно опустила голову, я вскочил со скамейки и закричал:
- Девушка! Тьфу ты черт... Сударыня, остановитесь! Постойте!
На 'сударыню' она повернула голову.
Вслушалась, всмотрелась в непроглядную темень. На какое-то мгновение
она стала почти осязаемой. А может быть мне показалось? Но второму
призраку хватило и этого мгновения. Он не заставил себя ждать, выскочил из
ночной тьмы, не забыв приостановиться, чтобы срезать неизменные розы, и
снова рванул коня вперед.
Он скакал ей навстречу, он видел ее, а она увидела его...
К сожалению, это последнее, что увидел я.
Когда я очнулся, была непроглядная ночь. Вокруг ни души. Я посмотрел на
часы, но вместо них увидел свою полупрозрачную руку и серебрящийся в свете
фонаря сугроб.
Вот после этого потрясения я приходил в себя значительно дольше. Но
пришел. Теперь я живу в этом усадебном домике. Покинуть парк я почему-то
не могу: как на стену натыкаюсь. Не ем, не сплю да и не хочется. Призраков
больше не вижу, освободил я их что ли? Меня вообще никто не видит, со мной
некому поговорить. Лишь один только раз на меня как-то странно посмотрела
уборщица и не сказав ни слова брякнулась без сознания.
Мне очень скучно. Единственное, что остается - это писать. Вот и сейчас
я вожу карандашом по клочку бумаги и вижу сквозь свою руку закорючки букв.
Быть может кто-то найдет эти странички и напечатает их где-нибудь, хоть
даже и под своим именем. Если книжка с моими рассказами когда-нибудь
выйдет, под любой фамилией, - не поленитесь, принесите мне.
Москва, улица Усачева, дом 1/а.
'Усадьба Трубецких в Хамовниках'.
Без подписи. Просто положите где-нибудь в уголок. Я найду.


20.04.2000.


Примечание того, кто назвался автором.