"Марк Соломонович Гроссман. Птица-радость (Рассказы о голубиной охоте) " - читать интересную книгу автора

спастись. Она просто падает в снег и закрывает глаза.
Где она? Что с ней?.. Она не знает, что крылатый хищник потерял из
глаз её - почти белую на белом снегу.
Ранняя Весна поднимает голову и оглядывается.
Сколько ей ещё осталось лететь? И куда? Хватит ли сил? Не лучше ли
так вот сидеть на снегу?
Каждый удар сердца выпрямляет её головку.
"До-мой! До-мой! До-мой!" - стучит сердце.
И голубка поднимается в воздух.
В Златоусте она издалека замечает чью-то голубятню, и слабость
проникает в сердце птицы.
"Только поесть и немного отдохнуть, а там полечу дальше, дальше -
домой!"
И голубка опускается на крышу.
"Вон внизу пшеница и вода. Поем и попью совсем немножко - и снова в
путь".
"Но это не твоя голубятня, и ты не должна, ты не можешь ни есть, ни
пить в ней. До-мой! До-мой!" - стучит сердечко Ранней Весны.
И она снова взмывает в воздух.


* * *

"Вот теперь, - думаю я, вспоминая свой сон, - она пролетела Парк
культуры и отдыха и подходит к своему кругу. Конечно, конечно, она уже над
самой голубятней!.."
Я выхожу на балкон и, право, право же, совсем не удивляюсь тому, что
из белой снежной мути, почти сложив крылья, падает на голубятню белая с
чёрными пятнами птица.
- Вот ты и вернулась, милая моя, милая Ранняя Весна, - говорю я очень
спокойно, хотя сердце у меня стучит так, будто его надолго останавливали,
и оно теперь спешит нагнать потерянное время.
Потом бегу на кухню, наливаю в миску тёплой воды и, торопясь,
проливая воду, несу её на балкон. Поставив миску, мчусь опять на кухню и
насыпаю в сковородку пшеницы.
Выбежав со сковородкой на балкон, ищу взглядом Раннюю Весну - и роняю
сковородку. В глаза набивается проклятый снег, снег без конца! Он тает у
меня в глазах и стекает по щекам, стекает по щекам...
Ранняя Весна лежит возле миски с водой, неловко подогнув голову,
худая до неузнаваемости, будто почерневшая перед смертью.
Я поднимаю голубку, прижимаюсь ухом к её груди, согреваю её, дышу на
неё и опускаю на подоконник: сердце птицы, которое влекло её домой через
сотни километров, через буран и испытания, сквозь смерть, - это любящее
сердце больше не бьётся.
Прощай, гордость моей голубятни, прощай, Ранняя Весна!
"Телеграмма дошла..." - пишу я в Москву Галочке, дочери метеоролога.
И ни словом не поминаю, что её похоронил.


Кирюха