"Павел Гросс. Зомби (выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")" - читать интересную книгу автора

что пара заблудившихся зомбуков, на которых (каюсь, приступая каноны
инструкции!) и патронов-то, как-то было жалко. А вдруг попаду в переделку
и там, не хватит того самого заряда, который, я считаю, выпустил просто
так, задарма.
Ага, вот она показывает мне издалека свои высокие шпили, похожие на те,
которые были некогда на Шартрском соборе. А около него, тьфу, стыдно даже
представить, жгли почти ежедневно, злобные инквизиторы, целыми пачками
колдунов и ведьм средневековья. Сейчас, конечно, не тот период, но все же
некое сходство есть. Собор? Вот он, стоит, ожидая того момента, когда, моя
нога ступит за его порог. Инквизиторы? Боже святый, они толпами бродят по
улицам города призраков в поисках свежих мозгов. Шпенглер-Инститорис? Да,
он, как утверждал КенБло, в этом загадочном городе существует в единичном
экземпляре, который представлен на всеобщее обозрение в лице святого отца,
которого я и должен прикончить. Нет, теперь я не стану раздумывать о
памфлетности речей, относительно того: можно убивать любого, кого
посчитает необходимым лишить жизни такой вояка, как я?
Ранее, может быть, я и посчитал бы убийство не зомби, настоящим
кощунством, но сейчас... Что-то во мне изменилось.
Но что?
Да, таких соборов, как этот, днем с огнем не найдешь в моем мире, где в
принципе и замбуки-то, наверное (я лично не встречал ни одного!),
считаются большой редкостью. В полумраке города призраков собор почему-то
казался не таким устрашающим, в отличие от окрестностей, кишащих
всевозможными гадами, которым место только в аду. Я приподнял голову в
надежде рассмотреть все великолепие пост религиозной жизни этого
странного, более того, устрашающего места. Шпили собора уходили ракетами
куда-то ввысь, в небеса, окрашенные смесью всего лишь двух красок: хаки и
черной. Каламбур? Вовсе нет. Такие цвета, как этот, в народе называют
грязно-черными.
Подойдя ближе к главному входу в храм, я снова ощутил непонятное чувство
потери сознания. Точно, это какая-то скрытая фобия, которая внедрилась в
мой организм от постоянного принятия денатурата, о воздействии которого
лучше было бы вообще не вспоминать. Ком, образовавшийся в горле, на этот
раз, каким-то образом перекрыл мне кислород.
- Черт! - прошипел я, превозмогая ту боль, которая мешала мне дышать.
Опускаюсь на колени и с силой, что есть мочи ору, схватившись обеими
руками за горло.
Но через секунду ЭТО проходит... Вдох полной грудью наконец-то награждает
мои, сжатые от бесвоздушия, легкие, подарком - глотком свежего воздуха.
Кажется, жив, но... Что-то со мной происходит?
Но что это?
Стоя на коленях у входа в божественное святилище замечаю лежащую возле
себя прядь волос. Где-то в глубине подсознания возникает смутное
предположение: а не мое ли ЭТО?! Осторожно, почти на ощупь, провожу
ладонью по голове. Дьявол! Действительно, на земле валялись, упавшие
каким-то образом с головы, мои собственные волосы. Что-то рано лысею, не
по годам. Приподнимаюсь с коленей и иду к заветной цели, шаг за шагом, все
ближе и ближе, превозмогая остаточные чувства загадочной боли, которая уже
довольно часто начала проявляться во всем моем организме.
Но что это?