"Павел Гросс. Зомби (выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")" - читать интересную книгу автора

Дверь собора открывается тяжело, со скрипом. Похоже, что храм уже забыл,
когда его посещали последний раз. Внутреннее убранство, если конечно так
можно выразиться, поражает и без того воспаленное воображение...
Скамьи, стоящие внутри огромного, почти, что метаболического сооружения,
сплошь покрыты жирным, черно-серым слоем пыли, похожим более всего на
испорченное, несъедобное масло трехгодовалой давности, позеленевшее от
времени с отвратным, застоялым запахом. Почему-то кажется, что здесь
ведутся черные мессы каких-нибудь ортодоксальных сектантов или, как
минимум довольно подзабытых самим временем сатанистов-демонологов. Тусклый
свет коптящих, словно дымовые шашки свечей, еле-еле освещает два небольших
прохода, идущих вдоль всей длинны огромной залы, прямо к тому месту, где
по идее, должен стоять алтарь...
Двигаюсь медленно, стараясь не пропустить мимо глаз ни одной, пусть даже
малозначительной детали.
Акустика, которую заложил зодчий при строительстве этого культового
сооружения, превосходно вписывается в его интерьер и сакральную геометрию
каждой вещи, о значении которых я могу только догадываться. Я -
истребитель зомби, а не какой-нибудь искусствовед-историк!
Каждый мой шаг отзывается гулким, пронзительным эхом даже в самом
отдаленном уголке залы. И в этой пустоте, как ни странно, я слышу не
только шум своих шагов, но и каждый удар собственного сердца. Кажется
оно... нет, это не от страха или бессилия, вот-вот должно выпрыгнуть
наружу, разорвав мне грудную клетку, и с характерным шумом, ударившись о
бетон пола упасть возле моих ног. Но, смогу ли я в этой, наполненной
мистицизмом вакханалии, перешагнуть, нет наступив на него, пройти дальше,
испачкав в собственной крови только подошву своих сапог? О чем это я?..
- Молодо-ой чело-овек... - раздается чей-то голос из темноты.
Акустика подводит мою слуховую ориентацию. Не могу определить, в каком
месте находится говорящий... Снова тяну руку, к холодной и
безинстинктивной стали Беретты. Черт, этот человек, кто бы он ни был,
может в этой тишине легко услышать передергивание затвора.
- Не доставайте оружия. - Продолжает "невидимка". - Сначала прошу в
исповедальню... Вы ведь пришли ко мне именно за этим?!
Услышал, мать его так... Этот придурок-пастор, похоже, думает, что я
обычный прихожанин. Ну что ж, может быть стоит ему немного подыграть?
- Где вы? - спрашиваю я своего незримого собеседника, разворачиваясь по
окружности на каблуке сапога, пытаясь хоть как-то сориентироваться в
незнакомом месте.
Где-то в глубине вспыхивает пара неярких, но хорошо заметных факелов. Их
свет в одно мгновение растекается, и... Я замечаю высокое, удаленное от
меня на несколько десятков шагов, кажется деревянное, распятие...
- Вам хорошо виден свет?
- Да.
- Идите же прямо к нему - не ошибетесь. А исповедальня... Она чуть правее
распятия.
Иду, не спеша, несколько замедляя шаг. Мой взгляд, кажется, остановился
только на распятии, ничто другое его не интересует в настоящий момент.
Распятие. Чер..., не могу даже выругаться, разве что сплюнуть куда-нибудь
на пол, превозмогая мое внутреннее, непонятно откуда появившееся
оцепенение. Что-то есть в этом древнейшем сакральном символе веры. Но что?