"Павел Гросс. Зомби (выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")" - читать интересную книгу автора

Что может так завораживать человеческий взгляд в большей степени, нежели,
чем распятие. Но нет, такое впечатление, что на меня действует что-то
иное, извне.
Но что это?
Еще немного, и я у цели. Вот она - исповедальня, с маленькой, наверное,
такой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит
еле уловимый, мерцающий свет свечи. Скрепит, зараза, так и знал. Хотя нет,
это не скрип, а какой-то скрежет, нервно играющий на моих и без того
натянутых, словно гитарная струна, нервах, готовых в любой, самый
неподходящий момент, порваться со звоном, подобным тому, который издает
разбивающийся хрусталь...
Маленькие отверстия-крестики, проделанные в стене, слабо, но все же выдают
человека, стоящего на противоположной стороне исповедальной комнаты. Но я
могу разглядеть лишь его силуэт. Стрелять в силуэт? Нет, надо немного
подождать. Этот падре, скорее всего после моего "раскаяния" выйдет наружу.
Вот тогда-а-а-а... Обязательно сделаю контрольный выстрел в его голову,
чтоб мозги по полу. Хотя я не могу быть уверенным до конца, что они у него
присутствуют внутри черепной коробки. Может быть он тоже зомби? Ведь за
все время моего пребывания в городе призраков, на его улицах я не
повстречал ни одного нормального человека.
- Вы будете молчать или?... - спрашивает пастор.
- От чего же. А что собственно говорить-то?
- Ты грешен?! - перехватывая инициативу в свои руки, продолжает, святой
отец.
- Ха, а кто, простите, сейчас может жить без греха? Что-то не припомню.
Или просто не знаю? Да и ваша братия, священники - они, что, безгрешны?
Пастор пропускает минутную паузу, а затем продолжает так же спокойно, как
говорил до этого:
- Сын мой, грех не вода, он не может стоять на одном месте, позволяя себе
зацветать, как болотная ряска, а потом гнить, покуда совсем не протухнет,
распространяя впоследствии лишь смрадный остаточный запах. Да, никто не
застрахован от прогрессирования грешных помыслов... Даже я. Ну а ты?
Охотником на зомби работаешь?
Черт, этот ненормальный служитель церкви, похоже, не только хорошо слышит
и видит, но так же здорово читает мои мысли.
- Думал ведь когда-то, что ни одного из них никогда не то, чтобы убьешь,
но даже и не повстречаешь в жизни. Убил же? Убил! Да не одного, а сразу
двух, мастерски, одним выстрелом. Пять баллов! Видел, как их мозги,
прости, то, что от них осталось, разлетелось в разные стороны, забрызгав
стены и пол?! А какое наслаждение ты испытал от этого? Словами-то не
передать...
- Стоп, но это же моя работа. А по твоим словам, святой отец, выходит, что
я должен целовать их в сморщенный, мокрый от гноя лобик?
- Х-м-м... Твои ощущения, которые ты испытываешь, появились давно.
- Вы о чем?
- Головокружение, тошнота, приступы астмы...
- Честно говоря, не помню. А что, это имеет какое-то отношение к тому,
зачем я сюда пришел?
- Самое прямое... Ты помнишь тот день, когда пропала твоя жена Джина?
- Не то, чтобы помню... Он, этот день, сидит в моей голове и постоянно,