"Крис Хаслэм. Стриптиз-клуб 'Аллигатор' " - читать интересную книгу автора

готов поспорить на все уплаченные вами деньги, что именно меня вы запомните
крепче всего остального.

Проведя пару дней в гамаке, я пришел к выводу, что о посттравматическом
синдроме - о стрессе то есть - можно забыть. Пора было снова отправляться на
заработки - мне ведь надо было платить за жилье. Для фотографирования тот
день выдался неподходящим: все вокруг заволокло марево - туманная, пыльная
дымка. Вершины Атласского хребта под серым небом напоминали клубившиеся
гигантские облака.
На востоке, за горами, терпеливо ждал своего часа жгучий ветер, который
в Марокко называют шерги. Этот злобный и норовистый поток воздуха,
движущийся в горизонтальном направлении, прихватывал с собой верхний - а
стало быть, грязный - слой песка пустыни, а потом выплевывал его на город,
отчего пот сразу превращался в грязь, а слюна - в слизь.
Правоверные мусульмане спасаются от этой песчаной бури в хаммаме -
турецкой бане. В ту пару дней, когда свирепствует шерги, Марракеш как будто
накрывается колпаком из закопченного стекла.
Я сидел на автовокзале, в своем любимом кафе, чей суровый владелец
хорошо меня знал, пил сладкий чай с мятой и слушал перепалку арабов в
джелабах[3], бабушах[4] и фесках - моих конкурентов.
Скоро прикатят автобусы с туристами, и мы нападем на них, как шакалы на
отбившихся от стаи раненых зверей. Те, кому удастся вонзить свои гнилые
клыки в зазевавшихся путешественников, уйдут насытившись, остальным придется
дожидаться следующего рейса. Шакалов всегда бывает больше, чем автобусов, и
некоторые неизбежно уходят домой голодными. Впрочем, ко мне это не
относится. Я считаю, что охота на туристов - занятие хоть и низменное, но
ничем не уступающее любому другому ремеслу, а чтобы преуспеть в этом виде
бизнеса, нужно иметь хоть какое-то преимущество. Я обладаю врожденными
преимуществами: я белокожий, англичанин, у меня обаятельная улыбка. Вдобавок
я довольно неплохо разбираюсь в психологии туристов.
Сначала я увидел, как двести пар глаз зыркнули влево, потом услышал
рев. К автовокзалу подъезжал автобус. Украшенный выцветшим флагом
Королевства Марокко, он горделиво выставлял напоказ надписи на обоих бортах:
"Марракеш экспресс".
Тех, кто опасался гонок по серпантинам Атласа, должны были успокоить
надписи помельче, сулившие туристам комфорт в пути: "Кондиционер", "Видео" и
"Частые остановки". Этот автобус не вызвал у меня никаких эмоций: я знал,
что водитель - высокий, загорелый южноафриканец по имени Гектор - уже содрал
со своих пассажиров за поездку втридорога.
Туристы - все до одного в шортах, сандалиях и с огромными рюкзаками за
спиной - покорно поплелись за Гектором к его дому. Он же, как легендарный
крысолов, ловко провел их сквозь толпу назойливых арабов, предлагавших
показать туристам все красоты Марракеша, а кое-кто сулил поселить их во
дворце. Попрошайки и быстроглазые наркоторговцы пока помалкивали.
Я не стал суетиться, потому что к вокзалу уже подъезжал второй автобус.
Этот второй вселил в меня надежду. Пыльный, желтый, видавший виды
американский школьный автобус с наглой хипповой надписью на борту "Волшебный
автобус" оправдал мои ожидания. Бесстрастно, как Грегори Пек из "Римских
каникул", я наблюдал, как по ступенькам, спотыкаясь и щурясь, спускаются
нынешние "принцессы" с африканскими дредами на голове, не идущие ни в какое