"Крис Хендерсон. Бесплатных завтраков не бывает ("Джек Хейджи" #01) " - читать интересную книгу автора

с каким-то странным выражением лица.
Сыщики, как и все, кто постоянно имеет дело с людьми, с первого взгляда
могут определить, зачем пожаловал к ним клиент, хотя тот еще рта раскрыть не
успел. Дело не в том, что мы столь тонкие психологи, просто работа такая.
Два-три раза придут к тебе обманутые жены или мужья - вот поневоле и
начинаешь сразу узнавать их. Четверо-пятеро попросят помочь в решении
такой-то и такой-то проблемы - и ты уже заранее знаешь, с чем явился
шестой-седьмой. Но этого посетителя я с ходу расшифровать не смог: то ли мне
предстояло что-то новенькое, то ли я перебрал. Он открыл рот, заговорил, и
все стало понятно.
- Мистер Хейджи... - выдохнул он вместе с перегаром, и мое имя
прозвучало на две октавы выше, чем я ожидал, оглядывая его габариты и
бородатое отечное лицо. Это был, что называется, крупный мужчина. Крупный
мужчина с копной всклокоченных, сальных волос - их блестящие пряди закрывали
дужки черных очков в роговой оправе. Из широких рукавов белой рубашки
навыпуск выглядывали, колыхаясь, дряблые мясистые бицепсы. Брюхо свисало
ниже пряжки ремня и подрагивало, когда он переминался с ноги на ногу, шумно,
трудно и часто дыша. Такая одышка не сулит ничего хорошего человеку,
которому едва-едва за тридцать, - так я определил возраст вошедшего.
- Мистер Хейджи... - повторил он не с вопросительной, а с просительной
интонацией. - Мистер Хейджи, найдите мою Мару. Пожалуйста, мистер Хейджи. -
Он положил пухлые ладони на регистрационную книгу. - Я без нее не могу. Вы
должны ее найти.
Я счел уместным и своевременным узнать, что за новый друг у меня
объявился и откуда он взялся. По правде говоря, не очень-то хотелось, но
внутренний голос шепнул, что следует исполнять свой профессиональный долг.
Черт его знает, может, и следует, ему виднее.
- Что за Мара, дружище? И кто вы таком?
- Мара? - переспросил он, словно не в силах был вообразить себе
человека, не слыхавшего про Мару. - Мара - это моя девушка. А они, ублюдки
эти, ее увезли... Они все, пытались ее погубить... Ходили за ней как
пришитые, навязывались... Поили, пичкали наркотиками... Тащили се наверх.
Это они, они... Они вполне могли... - Он взглянул мне прямо в глаза, давая
понять, что отвечает за свои слова: - Я их поубиваю всех.
Внезапно он замолчал. То ли потому, что высказал все, что хотел, то ли
осекся на фразе, которую посчитал не подлежащей оглашению. А может быть,
состояние его определялось понятием "слов нет". Его маленькие карие глазки
подернулись влагой: слезы медленно потекли по щекам. Так же внезапно он
пришел в себя, будто вернулся в комнату неведомо откуда, и полушепотом
сказал:
- Пожалуйста, найдите мне мою Мару.
Оставив на переплете регистрационной книги два влажных отпечатка своих
ладоней, он выпрямился. Я показал ему на пару мягких стульев у стола, он
выбрал тот, что был слева, и уселся. Убедившись, что он очнулся, я повторил:
- Итак, я спрашивал у вас, кто такая Мара и кто вы такой?
- Меня зовут Карл Миллер. А Мара - моя девушка. Мы собирались
обвенчаться. Да мы и были мужем и женой, пока она не исчезла.
- Что значит "исчезла"? Как исчезла? Когда исчезла? Где?
- На прошлой неделе. Я заехал за ней: мы собирались на концерт. В парк.
Я люблю концерты. И она любит. Правда. А мать сказала: се нет, и где она -