"Валентин Холмогоров. Чужие миражи" - читать интересную книгу автора

пропасть, полностью забыв о надежной страховке - нырял в Глубину,
отключив таймер и тем самым обрекая себя на медленную смерть от
переутомления, голода и почти полного обезвоживания организма. Они
падали на самое дно бездны. Они разбивались насмерть. Но природа мудра -
или чересчур иронична над человечеством - раз уж она решила загнать и
безумие в свои собственные, раз и навсегда созданные чьей-то невидимой
волей рамки, заставляя его подчиняться четким, однажды и навеки
написанным ее твердой рукой законам. Очень редко попадались люди, чьим
сознанием Глубина не могла овладеть полностью. Те, кто умел падать и
взлетать, не боясь разбиться об острые камни. Те, кто никогда не
утрачивал до конца связь с реальностью. Плоть от плоти Глубины. Дайверы.

До сих пор никто так и не смог объяснить этот феномен. Да, наверное,
он и не требует объяснений. Кто-то считает их легендой, вымыслом,
странным фольклором этого странного мира. Быть может, в чем-то они и
правы. Человеку свойственно верить в чудеса. Как бы то ни было, Глубина
дала нам крылья. Она подарила нам возможность летать. Пока еще неловко,
неумело. Но дайте время. Мы научимся. Обязательно научимся...

03

Я отставил прочь пустую посуду и внезапно ощутил острое чувство
голода. Да, виртуальная еда субъективно насыщает. Но не всех. Далеко не
всех. Кто-то когда-то сказал, что профессиональная болезнь журналистов -
это чрезмерная болтливость и мозоли на заднице. Скорее всего, он
попросту не страдал язвой желудка.
Встаю из-за стола, подхожу к стойке бара. Рядом на невысоком стеллаже
аккуратной стопкой сложены газеты. Вчерашний выпуск "Нью-Йорк Таймс".
Ничего, сойдет. Беру верхний экземпляр, возвращаюсь за свой столик, и,
развернув его где-то на середине, делаю вид, что углублен в чтение.
Закрываю глаза. До боли сжимаю веки... Это - реальный мир? Это -
фантазия?
Это-фантазия. Реальный мир где-то вокруг меня, за невидимой пеленой.
Стоит лишь протянуть руку - и пелена дрогнет, рассеется, словно
призрачный утренний туман. Раз. Этот мир - не во мне. Я - не в нем.
Дымка дрожит и тает... Еще немного, и от нее не останется и следа. Два.
Мой разум обретает плоть. Где-то там, в недостижимой дали осталось мое
тело, скованное эластичным доспехом виртуального костюма. Нужно
дотянуться, влиться в него, наполнить его, как вода наполняет пустой
сосуд... Три.
Открываю глаза. Организм отзывается резкой головной болью и тошнотой.
На экранчиках виртуального шлема - смешной кусочек оставленного мною
бара: входная дверь, край стола, лежащая на нем развернутая газета.
Рисунок грубый, зернистый, условный. Встроенные в шлем небольшие
вентиляторы исправно обдувают мое лицо слабым потоком теплого воздуха. С
минуту любуюсь на примитивное изображение собственных рук, затем резко
выдергиваю кабель, соединяющий костюм с дип-картой компьютера из
укрепленного на поясе разъема.
- Недопустимая ошибка инициализации периферийного устройства! -
Кажется, Виктор не на шутку встревожен. Колонки, подключенные к моей