"Валентин Холмогоров. Чужие миражи" - читать интересную книгу автора

машине в реальности - не чета их бедным братьям, оставленным мною в
виртуальном мире. Морщусь от неприятного ощущения в висках: наверное,
следует приобрести привычку отключать звуковую карту компьютера, ныряя в
Глубину. - Прервать погружение?
- Нет. Оставайся на линии.
Часы в нижнем углу экрана показывают два пятнадцать. За окнами
глубокая ночь. Из чуть приоткрытой форточки доносится слегка
приглушенный звук проезжающих мимо машин: даже в этот поздний час
движение на Невском не прекращается ни на минуту. Пожалуй, форточку все
же стоит закрыть: ноябрь в этом году выдался прохладный и квартира уже
успела порядком выстудиться. На потолке переливаются призрачные блики,
правда, в отличие от моего виртуального дома, здесь они
желтовато-красные - огни расположенного на первом этаже ресторана
"Техас".
Холодильник оказался практически пустым. Тонкий намек на то, что
утром, превознемогая сонливость и честно заработанную за ночь болезненную
усталость, снова придется тащиться на рынок за продуктами. В хлебнице
оказались остатки вчерашнего батона. Жить можно. Подозрительно понюхав
несколько только что разбитых мною яиц, выливаю их на сковороду, с
нетерпением ожидая, пока проснувшийся чайник, недовольный тем, что
кто-то столь бестактно потревожил его сон, заворчит на плите струйкой
выпущенного к потолку пара. Обычный поздний холостяцкий ужин. Что же,
могло бы быть и хуже.
Еда занимает чуть меньше пятнадцати минут. Возвращаюсь к нетерпеливо
поджидающему меня компьютеру, втыкаю разъем на место и осторожно пробую
пошевелиться. Что-то мешает на уровне солнечного сплетения, ну да -
костюм исправно имитирует прикосновение к краю стола, за которым я сижу
в виртуальности. Откидываюсь на спинку кресла, пытаюсь расслабиться...
- Погружение. - Тихо шепчу я.
Виктор улавливает мой едва слышный шепот. Простая команда,
активизирующая короткую и почти бессмысленную строку: "c:\program
files\deep_utilites\deep.exe" - пусковой ярлычок крошечной дип-программы
- и перед моими глазами вспыхивает яркий калейдоскопический водоворот.
Секунда - этот водоворот кажется беспорядочным мельтешением красок;
секунда - и краски спиралью вливаются в подобие медленно вращающейся
воронки; секунда - я ощущаю пустоту где-то чуть ниже затылка, сознание
поддается призрачной иллюзии движения, плывет...
В баре все осталось без изменений, разве что исчезла шумная компания
в глубине зала, оставив после себя пустые тарелки и несколько смятых
бумажных стаканчиков из-под кока-колы. Оглядываюсь... И натыкаюсь на
ухмыляющуюся физиономию Олегатора, сидящего напротив за моим столиком и
с аппетитом уминающего порцию картофеля - фри.
- Заснул?
- Что-то вроде того... - Неопределенно пожимаю плечами. - Давно ты
здесь?
- Минут пять как. - Отвечает тот, запивая картофель изрядным глотком
лимонада. - Пытался тебя разбудить, да без толку. Думал уж, не помер ли
ты...
- Не дождешься! - Шутливо подмигиваю я в ответ. - Принес подарочек?
- А как же?