"Анатолий Хулин. Дедлайн (фрагмент романа)" - читать интересную книгу автора

воспринимаю? Геббельсы из Урюпинска. Да нет, нет гнева никакого - какой там
может быть гнев? Смиренье, разве что.
"Да... - думаю сам собой, - Пора, братишка, в творчество обратно
возвращаться. В его большие формы. Вневременные, так сказать. Хэмингуевина,
там, тарковщина. Апокалипсис нау..."
Тут спецкорр Кокоткин, тупо пьяный третьи сутки, спрашивает:
- А ты чего, Толька, пригорюнился? В Чечню, никак, собрался? А, Хулин?
Вот урод!
- Типун тебе на язык, - говорю ему после паузы и с усмешкой, - Тебя,
Вася, как при Бендерах контузило, так лучше бы ты рта не открывал. Опять,
небось, свой "Букет Молдавии" хлестал, без закуси? Филолог из астрала...
- С фэ-эс-бэшниками, - подтверждает Вася, - Какая у них закусь, кроме
самого черта?! Кстати о "Букете Молдавии"... Ты знаешь, я все больше
перехожу на красный... Сам не знаю, почему. Минуя розовый, заметь, старик!
Почему бы это?
- Будешь переходить на красный, долго не проживешь... - говорю я ему и
утыкаюсь в монитор. Надо найти этот хренов последний вариант концепции указа
об информационной безопасности. Обложили, черти - ни в сказке сказать, ни
пером описать неохота. Вот ты какой, похмелье свободы - даже с Кокоткиным
болтать не охота.
- Наш-то куда собрался, знаешь? - нехитро читает мысли бывший боевой
репортер.
- В Чечню, - говорю без интереса, - К Ахмад шаху Масуду. За отделение
Крыма потолковать...
- Во-во. Так кто поедет? Неужто снова я? Мне после прошлой кампании
ломки никаким Форосом уже не снять. Третий спиногрыз на носу, к тому же... А
у тебя - двое всего.
- Я помоложе, - говорю, - Если шеф скомандует, поеду. думаешь, сильно
хочу? Чего пристал с этой Чечней?
- А то не видно, что хочешь... - улыбается Вася, - Чеченский синдром
называется. Эх, хорошо, что я из него сухим вылез. Ладно, давай. Мне в бар
пора. Я поеду. Мне не в падлу водки слегка попить...
- Разберемся, - говорю я, - Иди. Солдат удачи недобитый.
Он уходит в бар. Остаюсь один - шеф в Белом доме, Люська где-то на
Охотном своих думцев кадрит. Вот, блин! Да где этот чертов последний вариант
концепции указа об информационной безопасности?
Тут-то и раздается телефонный звонок моего так называемого издателя.
Ясное дело, что все совсем не с этого дурацкого звонка началось - и уж
конечно не с Кокоткина - но как-то этот звонок сдетонировал, что-ли. Само
собой разумеется, никакой уверенности нет - что еще за часовой механизм там
в голове окопался? Но ведь не бред же какой-то?
Поднимаю трубку - и чуствую сразу, что это он. Магомед. Давно не
слышались, не бухали мы с ним. Он во Франкфурт на книжную ярмарку вроде
собирался - или просто в запое был, одно из двух.
- Штаб вооруженного восстания, - говорю, - Двери наших вагонов
автоматические.
- Гвардейцам мандалы - от капитана Ахава! - кричит Магомед в свою
далекую мобильную трубу, - Кто тебя бил? Кто? Кредиторы? Где посмели? И как
теперь твои упражнения с инсталляциями? Как поживают лавры Салмана Рушди?
Есть секретные материалы?