"Владимир Ильин. Сеть для игрушек" - читать интересную книгу автора

что куда ни посмотришь - сплошное стекло и хромированные поверхности.
Город еще молод, и, как всякой молодежи, ему присуще стремление ослепить
своим видом при первом же знакомстве.
Привокзальная площадь кишит народом. Встречающие и провожащие.
Отъезжающие и прибывающие. Дальние и близкие родственники. Знакомые и
незнакомые. Ближние и дальние... И все они обнимаются друг с другом с
таким пылом, будто наступил день всеобщего братания. У меня возникает
невольное опасение, что вот-вот и меня сейчас кто-нибудь хлопнет
размашисто по плечу и с возгласом: "Ба, Адриан, сколько лет, сколько зим!"
- заключит меня в свои потные объятия. Однако опасения мои оказываются
напрасными, и я благополучно преодолеваю несколько десятков метров,
которые отделяют меня от ближайшей стоянки такси.
Очереди на стоянке не существует. Наоборот, перед желающим прокатиться
встает опасная проблема выбора, потому что свободных машин очень много.
Создается такое впечатление, что все такси в Интервиле съехались в этот
час к вокзалу.
Я выбираю из массы машин черно-желтый "эруэйт", у водителя которого
рубашка расстегнута до самого пупа. В общем-то, я не люблю людей с
волосатой грудью, но данный субъект сразу понравился мне тем, что не
колеблясь потребовал от меня деньги вперед. После некоторых торгов мы,
наконец, сходимся на компромиссном варианте, который заключается в том,
что я сую субъекту за рулем стоюмовую купюру в качестве задатка.
В тот момент, когда я, небрежно швырнув "дипломат" на заднее сиденье,
готовлюсь сесть рядом с водителем, у меня возникает весьма знакомое
ощущение. Будто меня изучает чей-то взгляд, усиленный многократно
приближающей оптикой. Я обвожу взглядом площадь, но на ней слишком много
людей, чтобы можно было засечь невидимого наблюдателя. Поэтому мне
остается только списать свои подозрения на профессиональную мнительность и
нырнуть в машину.
"Эруэйт" с характерным свистом газовых турбин стартует, вливаясь в
поток движения. До выезда с площади водитель успевает нарушить правила
дорожного движения по крайней мере три раза, из чего я могу заключить, что
он наверняка непоколебимо верит в свое бессмертие.
- Куда едем ? - осведомляется таксист, включая бортовой радиоприемник.
Я лихорадочно пролистываю в памяти страницы путеводителя по городу, но
не могу припомнить ничего стоящего из описания местных учреждений
гостиничного сервиса.
- В гостиницу, - наконец, не нахожу ничего лучшего, чтобы сказать в
ответ.
- А я думал - в морг, - мрачно шутит таксист и поясняет: - Гостиниц у
нас - хоть пруд пруди. Вам какая нужна?
- Только не какой-нибудь там "Хилтон" или "Эксельсиор", - поспешно
говорю я. - Что-нибудь поскромнее...
- Тогда, может быть, "Уютный уголок"? - предлагает он. - Хотя наличие
свободных номеров там не гарантирую.
- Что ж, можно и в "Уголок", - говорю я, пытаясь изгнать из своего
подсознания невесть откуда взявшуюся присказку: "... и поставил в уголок,
чтоб никто не уволок". Лично для меня она звучит слишком зловеще.
Некоторое время шофер внимает музыкальной дребедени, льющейся из
приемника, а я пользуюсь передышкой в нашем общении, чтобы запомнить