"Павел Искра. Тропа тайкера " - читать интересную книгу автора

ГЛАВА III."Был чекист, майор разведки..."

Данг уже долгое время шел по дороге, устланной желтыми листьями, и
любовался изумрудным свечением, которое испускали листья склоненных над ним
деревьев. На этом, впрочем, все ее сходство с легендой той лысой толстухи и
заканчивалось. Ничего такого темного и мрачного впереди не наблюдалось, да
и деревья были вполне обычные - березы да липы. И не шептались они - все
эта девка наврала, или слышала через десятые уши. Как, собственно, и
рождаются все без исключения мифы. Хотя нет... Шорох листьев явно образует
что-то вроде музыки. Вот эта березка явно играет фуги Баха, а вон та
вербочка -"Валькирию" Вагнера. А вот следующая осинка скрипочкой Моцарта
переливается, так и есть, "Волшебная флейта"... А рябина, рядом с ней
стоящая, завершает концерт фортепьяными аккордами Бетховена. А дальше -
Шопен, Гендель, Лист, какой-то вообще неизвестный Дангу композитор, но
звучало все это вполне гармонично и слаженно. Данг никогда не мог бы
подумать, что переход от Моцарта к Вагнеру может звучать так оригинально и
красиво.
Деревья так и продолжали свой необыкновенный концерт, но Данг уже
слушал их вполуха. Голову занимали куда более насущные мысли. Он уже битый
час шел по этой дороге, а она никак не кончалась. И во всем, конечно, была
виновата Алька. Ког-а Данг очнулся от своего последнего наваждения
лубочного Бога-Отца на облаке, словно сошедшего с иллюстрации "Забавной
библии" Лео Таксиля), Серый с Танькой, съев почти весь шашлык, вовсю уже
трахались в палатке, и к Дангу вполне откровенно и нагло стала приставать
Алька. Это уже стало свыше всех его сил. Он не мог ни трахнуть ее (ну, не
стоит на такое!), ни даже влепить ей хорошую затрещину чтобы отстала. Ну
просто рука не поднималась! И тогда Алька предложила ему прогуляться к тому
ненормальненькому, попить нектару из оленьих рогов. "Хоть не для ума, так
для мужской силы поспособствует". И что вообще Дангу будет легче в кругу
себе подобных. Но пусть долго не задерживается, не то она его и там найдет,
куда он, мол, денется...
"Данг, - внезапно он удивился, - А почему это я так себя называю? Меня
же зовут Андрей Воронин, и такой клички у меня сроду не было. Если не
считать тех гипнотических снов. Но почему-то мне очень приятно стало так
себя называть", - мысли Данга вдруг прервала Yesterday битлов, настолько
органично вписавшаяся в вальсы Шопена, что вызвала у него восхищенный
возглас.
"А может, этот бородатый, - продолжал размышлять про себя Данг, - и
впрямь чем-то поможет? Хотя надежды на это ничтожно мало, но все-таки...
Вряд ли он простой сумасшедший, за этими метафорами видится бездна
информации... Да и разобраться с ним, в случае чего, будет куда проще, чем
с Алькой. Если совсем свихнется, хук справа получит однозначно..." - Данг
был совершенно уверен, что если первоначальная версия о педерасте вдруг
окажется верной, то справится с тем мозгляком без особого труда. Когда-то
он брал уроки субакса, и хотя до уровня настоящего профи ему было, как до
неба, но в уличной драке мог вполне постоять за себя. И "святой" этот
выглядел - одной соплей перешибешь.
"Субакс" - вдруг удивился Данг - "Что это за стиль? Может, бокс? Нет,
здесь все проще и эффективнее. Каратэ, кунг-фу? И близко не стояло. Стиль