"Дэниел Истерман. Девятый Будда" - читать интересную книгу автора

отполированной мебели из ивы, травы, сминающейся под ногами бегущих по полю
игроков в крикет, запах срезаемого дерна, обнаженной земли, выпускающей на
волю червей. Запах весенних цветов, осенних костров, запах мертвой плоти,
гниющей всю зиму на старых церковных кладбищах.
До него донесся звук мотора - автомобиль спускался по Пристпоппл к
Бэттл-хилл. Он свернул направо на Бьюмонт-стрит, направляясь к аббатству, и
мгновение спустя появились его огни. Машина остановилась на углу напротив
Кристофера, и водитель выключил фары и заглушил мотор. Уинтерпоул наконец-то
появился. Уинтерпоул и все, что он собой олицетворял. Кристофер поежился и
пошел через улицу. Дверца машины уже была распахнута для него.
Света ближайшего белого фонаря было достаточно, для того чтобы
подтвердить то, о чем он уже догадывался: Уинтерпоул с момента их последней
встречи совсем не изменился, по крайней мере внешне. Наверное, чуть больше
поседели виски, чуть плотнее сжались губы, но в остальном он оставался
неизменным и не поддающимся времени. Как всегда, он больше всего напоминал
владельца похоронного бюро. В любое время года, в любую погоду он был в
черном, словно соблюдал вечный траур, хотя никто не мог догадаться, по кому
или по чему он носит этот траур.
Сев в машину и захлопнув дверцу, Кристофер на мгновение поймал быстрый
взгляд Уинтерпоула. Кто это сказал много лет назад, что у него глаза как у
куклы? Прекрасные, голубые, сияющие, но мертвые, как осколки кобальтового
стекла. Засевшие в коже осколки стекла, затвердевшие с годами. Ходили слухи,
что единственный раз его видели улыбающимся в тот день, когда после долгой
болезни умерла его мать. Он опоздал на какой-то матч по регби. "Извините за
опоздание, - вроде бы сказал он. - Я только что похоронил мать". И он
улыбнулся.
- Извини, что заставил тебя ждать на холоде, - произнес он, как только
Кристофер устроился на соседнем мягком сиденье. - Я приехал так быстро, как
смог. Поезд пришел по расписанию, но дорога до Хексхэма в плохом состоянии.
Мне повезло, что я вообще доехал.
Кристофер вытер мокрый полукруг, образовавшийся на боковом стекле, и
выглянул на улицу. В аббатстве гасли огни, и последние верующие молча
покидали церковь, направляясь домой. После того, что случилось в
воскресенье, люди предпочитали держаться вместе.
- Да, - пробормотал Кристофер, - тебе повезло.
Майор Симон Уинтерпоул возглавлял в Британской военной разведке отдел,
занимавшийся Россией и Дальним Востоком. После большевистской революции в
1917 году он стал одной из самых авторитетных фигур в стране, незаметно, но
твердо руководя внешней политикой в отношении далеких стран и регионов, о
которых большинство министров никогда не слышали. Еще перед войной они с
Кристофером периодически встречались и обсуждали деятельность русской
разведки на северных границах Индии.
- Сколько времени прошло, Кристофер? - поинтересовался Уинтерпоул.
- С какого момента?
- Со дня нашей последней встречи. С нашего последнего разговора.
Кристоферу даже не надо было задумываться. Он хорошо помнил их
последнюю встречу.
- Пять лет, - ответил он. - Ты тогда приезжал в Дели после суда над
заговорщиками в Бенаресе.
- Точно. Теперь вспомнил. Много чего произошло с тех пор.