"Аскольд Якубовский. Спору нет конца" - читать интересную книгу автора

в городе?
Но спохватился: гостя нельзя спрашивать, не полагается. Гостя угощать
надо. Сначала нужно угостить разговором, потом вкусной едой.
Рассказал Иван гостю о семье - в подробностях. Потом о себе.
- Видишь, лепешки растим. Раньше олешек гоняли. Аякакун, хорошо:
кончали кочевку, на месте сидим.
- Так как же вы, черти, выращиваете здесь пшеницу? - удивляется гость.
- Север! Лес!
- Просто, очень... Уметь надо. Лес, правда, мешал. Сильно мешает лес...
В лесу что росло? Мох рос, камень рос, брусника росла. Вот убрали камни,
пахали, сеяли пшеницу - нет, не растет. Почему? Земля худая, как олешки в
голодный год. Сильно землю кормили, однако опять не растет. Проверили -
пшеница слабая, рот маленький, плохо кушает. Тогда новый сорт сделали:
давай и давай удобрения, все скушает. Растет быстро - шестьдесят дней.
Однако опять плохо - олень ее шибко любит. Еще подумали - мышам велели
хлеб сторожить.
- Да, ты добился своего, - сказал Павел. - Помнишь, лепешки ел? И
мечтал, чтобы и здесь хлеб рос. Вот и растет... Значит, мешает тебе лес!
Слушай, а что это шуршит? Смотри, шевелится!
Плотная масса пшеничных стеблей непрерывно шевелилась, двигалась,
качала головами-колосьями. Поле и без ветра колыхалось, шло желтыми
волнами.
- Расти хочет, - пояснил Ламин. - Торопится, мало дней. Каждый день
кормим.
Павел всмотрелся в крайние колосья. Они росли, росли на глазах:
неспешно, но явственно тянулись вверх.
- Ночью спит, днем ходит, - сказал Иван. - Эй, однако, в лес идем, обед
для пшеницы летит.
Над дальним полем тарахтел вертолет, белый дождь густо сыпался вниз.
- Идем, - звал Иван. Обернулся, нет Павла, совсем нет. Глянул
туда-сюда. Посмотрел за камень. Нет. Ламин сплюнул и сердито сказал:
- Однако, совсем ничего не понимаю!



Пахомов третий

Это сон: перед ним в чащобе стоит аккуратный гражданин в сером костюме
и грызет веточку.
Орефьев закрыл и открыл глаза - серый гражданин не исчез. Наоборот,
теперь он семафорил руками, просил остановиться. Орефьев тормознул. А
гражданин стоит - ручки в брючки, на ногах лакировки. Сухощавый,
непонятного возраста. Странно...
- Здравствуйте, - крикнул серый гражданин. - Подвезете?
Орефьев приглушил мотор.
- А куда вам?
- Да мне все равно, - сказал гражданин. - Мне бы посмотреть, как и что.
Я, знаете ли, приезжий, художник - и любопытствую.
Живого художника Орефьев видел первый раз в жизни. Кто знает этих
художников, может, им положено разгуливать по тайге в лакированных туфлях.