"Анна Иосифовна Кальма. Дети горчичного рая " - читать интересную книгу автора

В школу дядя Пост приезжал обыкновенно в полдень. Это был час перерыва
между уроками, и встречать старого почтальона сбегались не только "малютки"
из седьмого класса, но и "персики" из восьмого и даже девятиклассники,
носящие прозвище "курильщики"2. Даже те, которые ничего не ждали от дяди
Поста и не собирались сдавать ему свои письма, окружали тесной толпой
оливковую машину и перебрасывались со стариком шутками или разглядывали
знаменитый рожок.
Не многим счастливцам удавалось заполучить рожок в руки, а уж тех, кому
дядя Пост разрешал потрубить разок, можно было пересчитать по пальцам. Но
все школьники - и маленькие, и те, которые считали себя уже взрослыми, -
страстно мечтали о такой чести.
Однако в апрельский дождливый день, о котором здесь идет речь,
подъезжая к школе, дядя Пост напрасно трубил в свой рожок. Краснокирпичное
здание точно вымерло. На огромном дворе тесно сгрудились под моросящим
дождем только несколько мальчиков и девочек. Они о чем-то горячо совещались
и почти не обратили внимания на торжественное появление дяди Поста. Одни
только школьные патрули соблаговолили заметить его и сигнализировали синими
флажками, что путь на школьный двор открыт.
Дядя Пост, громыхая, въехал в ворота и остановился на своем обычном
месте. Прислушался. Снова протрубил. Тишина. Никто не спешит к нему, никто
не выкрикивает обычных шуточек.
Дядя Пост встрепенулся на шоферском сиденье и суетливо потер руки,
напомнив этим движением муху, когда она чистит передними лапками голову.
Мимо поспешно прошел мальчик в плаще.
- Что такое у вас нынче стряслось? - спросил его дядя Пост.
- Не нынче, а вчера, - буркнул мальчик, не замедляя шаг.
- Эй, парень, постой! - закричал дядя Пост. - Хочешь потрубить
разочек?
Мальчик повернул к нему голову, приостановился на секунду: он явно
колебался, но затем снова пошел своей дорогой.
- Дядя Пост! Дядя Пост! - окликнул старика робкий голос. - Можно
передать вам письмо для мамы?
Длинноносая, некрасивая девочка влезла на подножку автомобиля и
протянула почтальону распухший конверт.
- Ого, сколько написала, девочка! - засмеялся дядя Пост. - Видно,
старательная, не ленишься писать.
- Ох, у нас тут такое делается! - вздохнула девочка. - Мама непременно
должна об этом узнать. Кажется, я не перепутала адрес: Брикстон, Мэйн-стрит,
одиннадцать, миссис Смит... А меня зовут Мери...
- Погоди, - ухватился за нее старый почтальон. - Что у вас тут
делается, Мери Смит?
Девочка хотела что-то сказать, но в это время хлопнула одна из дверей
школы, и во двор выбежал уже знакомый нам мальчик в желтых туфлях и
спортивном костюме.
- Эй! - закричал во все горло Рой Мэйсон. - Когда приезжает на своей
лягушке старик, который собирает письма?
- Тсс... Как тебе не стыдно, Мэйсон! - Мери Смит поспешно подошла к
нему. - Разве ты не видишь: дядя Пост уже здесь!
Однако Рой не смущался такими пустяками.
- Ага, приехал? Отлично! - сказал он, подходя к старику. - Заберите-ка