"Геодим Касьянов. Филипп Конусов: Выстрел в окно" - читать интересную книгу автора

Вечером в половине шестого я сидел на лавочке в небольшом скверике
при больнице.Кругом гуляли больные клиенты в окружении здоровых
родственников.Здоровые родственники имели болезненный вид: изнурённые
лица,усталые глаза,согбенные спины.Больные после оздоровительных уколов
радостно улыбались и нагуливали аппетит перед ужином,а родственники после
утомительного рабочего дня заботились и развлекали их,как могли...Я глядел
то на тех,то на других,но в основном не сводил глаз с входной двери.Около
часу занимался я этим никчемным делом,пока ко входу в больницу не подрулила
скорая; шофёр,тот самый,что был здесь роковым вечером,открыл двери салона и
потащил в больницу коробку с живительными микстурами.Я поднялся и не спеша
пошёл к машине.
Когда он вновь появился на улице,я сказал:
- Здорово.Ты Коршуновский?
Шофёр глянул на меня,вытащил сигареты,закурил и ответил:
- Допустим.И что?
- Пацан наш на днях тут помер.Ты,что ли,в морг его вёз? Найти пацана
не можем.
Шофёр посмотрел на меня оценивающе,переложил во рту сигарету из угла
в угол и,не говоря ни слова,ухватил следующую коробку.К такой реакции я был
готов,поэтому,шагнув ближе,нагло наступил ему на ногу.Руки-то у него были
заняты...Несколько секунд мы молча смотрели друг другу в глаза.Наконец,он
поставил коробку обратно,а я тут же убрал свой каблук с его ноги.
- Пацаны сказали,ты,значит,его в морг вёз,- заявил я.
- Пошли они в жопу,твои пацаны,- ответил он,продолжая смотреть на
меня оценивающе.
- Не,если ты не хочешь здесь вопрос перетереть,мы к тебе зайдём после
смены,- пообещал я.- Домой.Устраивает?
Тут только что-то дрогнуло в его безмятежных глазах,какая-то
озабоченность проступила на миг; он отвернул лицо в сторону и стал что-то
соображать.И соображал несколько секунд.
- Ну,жмуриков я вожу,- сказал он,наконец.- Вашего как звали?
- Цыпа.
- Что,фамилия такая?
- Погоняло!
- Нет,не знаю.А фамилия как?
- Зачем тебе фамилия? - спросил я с подозрением.Зачем,в самом
деле,этому лоху знать
фамилию нашего пацана? Что за нескромный вопрос?
Коршуновский опять передёрнул сигарету из угла в угол.
- Ну лет ему сколько?
Я секунду подумал.Сколько лет было той торпеде,что просвистела мимо
моего уха?
- Двадцать семь.Где-то.
- Ага.Нет,не знаю.
Взгляд его снова стал полупрезрительным и даже каким-то победоносным.
- Как это не знаешь?
- Так.Я вёз мужика лет за сорок.Рыжего.Ваш рыжий?
- Нет.
- Ну! А других у нас не было.
- Постой-постой! - я был ошарашен.- Он же вечером при тебе прибежал