"Геодим Касьянов. Филипп Конусов: Выстрел в окно" - читать интересную книгу автора

сюда.Вот в эту дверь.Ты его видел.Ты вот здесь стоял.Что ты мне гонишь?
- А! Ну прибегал вечером какой-то фраер,- легко согласился он.-
Цыпа,говоришь? Дак он не помер.
Челюсть моя поехала вниз.Я пожевал губами,водворил её на место и
спросил:
- А где он?
- Где,где...- Коршуновский вынул изо рта сигарету и щелчком отправил
её в кусты.- Откуда мне знать? Убёг из больницы.
И он взялся за коробку с очередными микстурами.
- Убёг? Когда убёг?
- На следующий день.И адреса не оставил.Невоспитанный он у вас.Понял?
Давая понять,что перетирать больше нечего,он с достоинством потащил
коробку мимо меня и скрылся за дверью.Я почесал лоб,подумал над ситуацией и
снова пошёл в сквер на лавочку.
Что-то в разговоре было не так.Что Коршуновский наглый тип - это
понятно.Когда я заявил,что приду к нему домой - он напрягся.И сделал
какой-то вывод.И после этого стал врать.В чём - не знаю,но
врал,конечно,нагло.В соответствии с характером и воспитанием.По другому не
умел.Однако,зачем ему было врать вообще?
Я сидел и вспоминал его слова,придурковатый апломб,победоносный
взгляд и понимал,что этот шоферюга что-то знает.Его аж распирало от знания
какой-то тайны...
Он появился нескоро,минут через двадцать,и стал озираться
вокруг.Увидел меня,успокоился и сел в машину.Посидел немного,завёл
двигатель и уехал.Я тоже посидел пару минут и пошёл домой.
Не торопясь,прогулочным шагом я шёл по дороге,известной мне до мелких
подробностей.Сбоку от асфальта в газонах зеленела последняя в этом году
трава.В школе кончала учиться вторая смена.За углом её,у глухой кирпичной
стены чинно курили мальчики и девочки,с неодобрением поглядывая на снующих
взад и вперёд прохожих.Прохожие,выпучив глаза,испуганно рассматривали
курящих детей,отыскивая среди них знакомых и родственников.Не найдя
таковых,с облегчением отворачивались и торопились пройти мимо.
Солнце,повиснув над вершиной лесистой горы,неуклонно ползло на
запад,куда-то в далёкую и непонятную Европу.А впереди у бордюра скромно
притулился жигуль цвета слоновой кости.В его боковом зеркале я обнаружил
выпученный глаз водителя,уставившийся на меня...
Так.Что-то такое я и предполагал.Жигуль цвета слоновой кости номер
двести тридцать семь стоял у больницы,когда я сидел на скамейке в
сквере.Сейчас он здесь.Доложил,значит,кому-то Коршуновский о нашем
разговоре,наверняка доложил.Теперь вот личность устанавливают: кто такой
вдруг Цыпой заинтересовался? Какой вывод отсюда следует? Вывод простой:
Коршуновский врёт,что Цыпа сбежал.Если бы он элементарно,по своему
хотению,сбежал - больнице это ничем бы не грозило.И выяснять мою личность
никто бы не стал.
Я прошёл мимо жигуля номер двести тридцать семь,зашёл в магазин и
купил продуктов на ужин.Домой пошёл,не оглядываясь.Зачем? Всё равно
личность установят,это проще пареной репы.Я же местный,многим известный...
Жигуль цвета слоновой кости мелькнул ещё раз между домами и больше я
его не видел.Пропади он пропадом.
Оказавшись дома,я вспомнил о Калачёве.Он ведь тоже лежит в