"Сергей Казменко. Бремя избранных" - читать интересную книгу автора

отключили... Пошел в мастерскую и давай малевать. Потом увидел, что ерунда
получается, бросил. Хотел закрасить, да все руки не доходили. Ты же видел,
что он не закончен. Так, намечен - и все.
- Только взгляд...
- Да не писал я этого взгляда! Не писал! Не знаю я, откуда он взялся!
Мы молчали. Было тихо, лишь изредка проезжали машины. Почти совсем
уже стемнело, и все вокруг в этой темноте казалось пустым и заброшенным.
Прохожих почти не было, и не верилось, что днем у входа в этот маленький
окраинный клуб толпится народ, желая попасть на выставку.
- Может, снимем его? - спросил я.
- Как его теперь снимешь? И почему? Потому что нам в головы лезет
всякая чушь, когда мы заглядываем ему в глаза? Так это ведь не картина
виновата. Это нам самим, пожалуй, следует к психиатру обратиться. Тьфу,
мистика какая-то, - он отвернулся к окну, немного помолчал. Затем, не
поворачиваясь, стал говорить как бы сам с собой. - Ведь каждый день к
нему, проклятому, подхожу, каждый день торчу перед ним по полчаса. Не хочу
идти, боюсь идти, а иду. Он же мне душу каждый день наизнанку
выворачивает, он же залезает туда своим взглядом и выкапывает всякую
мерзость, о которой я раньше и понятия не имел! И так он делает с каждым,
кто на него смотрит. И чем дольше смотришь, тем страшнее становится. Ты-то
этого еще не почувствовал, - повернулся он ко мне. - Ты-то сегодня перед
ним, почитай, в первый раз стоял...
Он завел мотор, тронул машину.
До самого дома мы с ним больше не разговаривали. Но всю дорогу думали
об одном и том же. Да и о чем еще могли мы думать?
- Ладно, - сказал он, остановившись у подъезда. - Иди, отдыхай. Утром
все предстанет в другом свете. Напридумывали мы тут всякого да сами же и
поверили. Как дети... - он усмехнулся.
Я ответил ему слабой улыбкой, пожал руку и вылез из машины. На пороге
я оглянулся. Он махнул рукой и тронул машину.


Дома был Дьявол.
Я видел его повсюду.
Он смотрел на меня из темного окна, из зеркала, из темноты дверного
проема.
Я отводил от него взгляд лишь для того, чтобы через мгновение снова
встретиться с ним взглядом где-то еще. Я хотел лечь спать и забыться, но
сон не шел. Стоило лишь закрыть глаза, как Дьявол вновь оказывался передо
мною. Я включил телевизор, но передачи уже закончились. Я поставил
пластинку, но музыка била по нервам, я не выдержал и минуты. Тогда я
оделся и вышел в мастерскую.
Но в мастерской было пусто и неприветливо. Не было привычных картин
на стенах, не у кого было попросить помощи и поддержки. Лишь несколько
эскизов стояло на полу вдоль дальней от двери стены, да одна незаконченная
картина лежала на подрамнике. Я посмотрел на них, осмотрел их все по
очереди, попытался сосредоточиться на том, что они изображали, но не смог
этого сделать. Дьявол преследовал меня повсюду.
Что, что такое скрыто в этой картине? Как мог я написать ее? Я
подошел к шкафу, достал с полки стопку рисунков, стал бегло просматривать