"Дэнни Кинг. Дневник грабителя ("Криминальные дненики" #1) " - читать интересную книгу автора

своими стариками.
- Если не позовете Бекса, я на эту свадьбу тоже не приду, - вот что она
заявила.
Признаюсь, я был бы более счастлив, если бы в споре выиграли все же ее
предки.
Я смотрю на собаку, обнюхивающую фонарный столб.
- Ты собираешься поссать или нет?
Пес не отвечает - даже не глянув в мою сторону, направляется к
следующему столбу. Я тяну его за поводок, возвращая на место.
- Я готов простоять здесь с тобой хоть до самой ночи, нравится тебе это
или нет, лишь бы ты не обделал мне фургон. - Я закуриваю и смотрю в сторону
дома. - А времени у меня хоть отбавляй.
Я прикидываю, что двух часов вполне достаточно. Речи произнесены, столы
сдвинуты, и первые перебравшие уже пустились в пляс. Я допиваю пиво, покупаю
еще пачку сигарет, выхожу из бара и направляюсь обратно, на свадебное
пиршество.
Пес доволен как слон - выпил полпинты горького хмельного пивка из чашки
и слопал пачку чипсов со вкусом говядины. Потом с удовольствием обмочил
стену автобусной остановки после того, как я показал ему, как это делается.
Все прекрасно. Человек и собака в полной гармонии. Я сажаю его обратно в
машину в парке, думая, что на следующую прогулку пойдем с ним примерно через
часик.
Вхожу в зал. Мужчины стоят у барной стойки, руки в карманах, женщины
едят торт, какие-то уродливые дети бегают туда-сюда - в уборную и обратно. Я
прошу налить мне пивка и беру для Мэл шоколадку.
- Где, черт возьми, ты пропадал? - спрашивает она.
- Представляешь, собака сорвалась с поводка. Я бегал за ней по всем
улицам. Еле на ногах стою.
- Где она сейчас?
- В фургоне. Все в порядке.
Шестилетний двоюродный брат Мэл, проносящийся мимо нас, вдруг резко
тормозит.
- У тебя в фургоне собака?
- Иди, иди отсюда, - отвечаю я.
- Не будь таким гадким, выведи ребенка на улицу и покажи ему песика, -
говорит Мэл.
Я смотрю на мальчишку и размышляю, пустят ли меня вместе с ним в тот
бар, из которого я только что вернулся.
Сгущаются сумерки, а я стою в парке и слушаю, как полдюжины ребятни
спорят, кто следующий будет гладить собаку. Проходит минута-другая, и один
из этой мелюзги вдруг спрашивает, как пса зовут. Я отвечаю, что имени у него
нет, и полдюжины пар глаз смотрят на меня с таким выражением, будто я только
что сообщил, что эту собаку мы должны сейчас же съесть.
- А почему у него нет имени?
- Потому что я не придумал, как его назвать.
- Почему?
- Потому что не придумал, - говорю я. По-моему, они хотят, чтобы я
представил им более подробное объяснение, но я молчу.
- А почему? - продолжает доставать меня тот же самый пацаненок.
Наверное, доводится каким-то родственником Олли, думаю я.