"Дэнни Кинг. Банда Мило" - читать интересную книгу автора

предмет давался мне непосильным трудом за решеткой же он предстал мне как
путь на волю. За время последнего срока я перечитал кучу книг, в большинстве
своем остросюжетных: Реймонда Чендлера, Дика Френсиса, П.Д. Джеймса, Агату
Кристи - короче, детективы. Они казались мне потрясающими, я просто
зачитывался ими. И даже чуть было не рискнул написать собственную книгу.
Выдумал детектива по имени Опасный Дик Дэнджер, который носился по Гемпширу,
расследуя убийства. Проблема заключалась в том, что каждый раз, садясь за
написание, я не мог отделаться от образа этого придурка Уизла. Он каждый раз
всплывал в моей голове как Дик Дэнджер, так что я то прихлопывал ему пальцы
дверцей автомобиля, то спускал с лестницы, то проламывал башку... Бедняга
даже не мог толком приступить к расследованию, поскольку, едва оправившись,
получал очередной пинок под зад. Сюжет тоже не отличался оригинальностью.
Дика Дэнджера вызывали расследовать убийство в отдаленном районе города.
Спустя полстраницы он выяснял, что это дело рук дворецкого. После этого я
уже не знал, что с ним делать. Ничего не лезло в голову. Так что я снова
подставлял детектива Дика под удар, выбивал из него дерьмо - вот и сказочке
конец! В общей сложности я написал пять подобных сочинений. Самое
содержательное из них размешалось на восьми страницах. И преподаватель
английского заявил, что их никогда не опубликуют. Так что мой интерес к
сочинительству иссяк. Забавная штука, но мои книжки нравились многим
сотоварищам по тюряге. Должно быть, что-то их зацепило.
Только вот все это никаким образом не могло помочь мне в поисках
работы. А работа мне действительно была необходима. Позарез. Не мог же я до
самой пенсии находиться в подвешенном состоянии и бездельничать на диване у
Терри! Я должен подняться и что-то предпринять. Только не копать. И не
работать руками. И не таскать тяжести. Такое мне не подходит. Я просто не
могу этим заниматься. И вовсе не потому, что не хочу - хотя в этом что-то
есть, - и не потому, что считаю эту работу слишком унизительной для себя.
Нет. Просто я не предназначен для подобного вида деятельности. С таким же
успехом можно пытаться выиграть гран-при на повозке, что молоко развозит.
Даже если повысить мощность, установив на нее высокоэффективный движок от
"феррари", обуть в гоночные диски да еще убрать сзади решетку и дать фору на
старте, она все равно никогда не победит. Почему? Да потому что молочные
повозки не предназначены для участия в гран-при, как я не предназначен для
копания гребаных канав.
Надо придумать что-нибудь другое. Совсем другое. Дайте мне шанс, и я им
воспользуюсь.
По дороге домой из обувного магазина наткнулся на Элис. Она стояла на
автобусной остановке со своим малышом в коляске, так что я остановился
поздороваться. Я надеялся, что она заметит на мне костюм - костюм Терри - и
поверит в абсолютную серьезность моего намерения порвать с прошлой жизнью.
Но знаете, что она спросила?
- У тебя сегодня суд, Даррен, или что-то в этом роде?
- Нет, - небрежно бросил я. - На самом деле я возращаюсь с
собеседования. Думаю, оно прошло удачно, - И, взглянув на мальчугана,
добавил: - А это кто такой? Тот, о ком я думаю?
- Нет, просто какой-то ребенок. Только что нашла на улице.
Я пропустил ее слова мимо ушей, однако решил приберечь для себя
притворные комплименты в адрес ее привлекательного отпрыска. Каким он,
кстати сказать, и не являлся. Из него вряд ли вырастет красавец, Скорее