"Стивен Кинг. Коффи проходит милю ("Зеленая Миля" #6)" - читать интересную книгу автора

6

В эту ночь я не работал. Я сидел в гостиной нашего маленького
дома, курил сигареты, слушал радио и смотрел, как темнота поднимается
с земли, чтобы поглотить небо. Телевидение - хорошая штука, я ничего
не имею против, но мне не нравится, что оно отвлекает от остального
мира, приковывает к своему стеклянному окну. В этом смысле радио
лучше. Вошла Дженис, присела на подлокотник кресла и взяла меня за
руку. Мы помолчали немного, слушая "Колледж музыкальных знаний" Кэл
Кайзера и глядя, как зажигаются звезды. Мне было хорошо.
- Извини, что назвала тебя трусом, - сказала она. - Мне так плохо,
хуже я ничего не говорила тебе за всю нашу жизнь.
- Даже в тот день, когда мы поехали с палаткой и ты назвала меня
старым вонючим Сэмом? - спросил я, и мы рассмеялись, потом
поцеловались раз или два, и снова между нами воцарился мир. Она была
так красива, моя Дженис, она мне до сих пор снится. Старому и
уставшему от жизни, мне снится, что она входит в мою комнату в этом
одиноком, заброшенном месте, где коридоры пахнут мочой и тушеной
капустой, мне снится, что она молода и прекрасна, с голубыми глазами и
высокой красивой грудью, к которой я не мог не прикасаться, и она
говорит: "Ну что, дорогой, меня не было в той автобусной катастрофе.
Ты ошибся, вот и все". Даже сейчас мне это снится, и иногда, когда я
просыпаюсь и понимаю, что видел сон, я плачу. Я, который почти никогда
не плакал молодым.
- А Хэл знает? - проговорила она наконец.
- Что Джон невиновен? Мне неизвестно, откуда он может знать.
- Он в состоянии помочь? Он может повлиять на Крибуса?
- Нисколько, дорогая.
Она кивнула, словно этого и ожидала.
- Тогда не говори ему. Если он не способен помочь, то ради Бога,
не говори ему.
- Не скажу.
Она подняла на меня свой строгий взгляд.
- Ты не говори, что болен, когда наступит та ночь. Никто из вас не
должен. Вы не можете.
- Да, не можем. Если мы будем там, то по крайней мере сделаем все
быстрее. Хоть это в нашей власти. Чтобы не получилось, как с Делакруа.
- На секунду, слава Богу недолгую, я увидел, как черная шелковая маска
горит на лице Делакруа, открывая спекшиеся сгустки студня, бывшие
когда-то глазами.
- У вас нет выхода, да? - Она взяла мою руку, потерла ее о свою
мягкую бархатистую щеку.
- Бедный Пол. Бедный парень.
Я ничего не сказал. Никогда раньше, ни потом мне так не хотелось
бежать. Просто взять с собой Джен и бежать куда глаза глядят с одной
сумкой на двоих.
- Мой бедный парень, - повторила она, а потом произнесла: -
Поговори с ним.
- С кем? С Джоном?
- Да. Поговори с ним. Узнай, чего он хочет.