"Виктор Кнут. Удар молнии" - читать интересную книгу автора

Я не знал. Может быть, завтра. Может быть, через неделю. А может быть,
никогда, если в ближайшее время я напорюсь на какой-нибудь суррогат с
примесью цианидов или метила. Суррогатов мною выпито уже море. И пока мне
везло - я живой, - но не вечно же это должно продолжаться.
Я поправил очки и вышел на улицу. И обнаружил там яркое солнышко.
Перезвон птичьих трелей. Толстую дворничиху с лохматой метлой. И худого
нескладного индивидуума с объемистыми слюнявыми губами.
-Братишка, есть закурить? - прошлепали губы, и я достал из кармана
мятую пачку "Примы".
Худого нескладного звали... Звали... Я забыл его имя, хотя
сегодняшней ночью в вытрезвителе мы с ним знакомились несколько раз.
-Борька, пошли похмелимся. - Он тоже забыл, как меня зовут.
-Я не Борька, я - Ярослав.
-Дима, - в очередной раз представился губошлепый и протянул мне
руку. - Пошли, угощаю. У меня остался полтинник.
Конечно, пошли! Я чуть не задохнулся от счастья. Засуетился, уронил на
асфальт сигареты. ПОШЛИ-ПОШЛИ!!! Неужели через пятнадцать минут я волью себе
в глотку спасительную микстуру, живую воду, исцеляющую и веселящую? И
перестанет разламываться башка. И поднимется настроение. И я снова смогу
безболезненно двигать своими конечностями, перемещаться в пространстве,
шевелить мозговыми извилинами. Я спокойно, без дрожи в коленках вернусь
домой и с открытым забралом встречу праведный гнев жены и брезгливое
безразличие дочек. Я снова, хотя бы на время, стану самим собой. Для этого
мне нужна самая малость. Водки! Немного водки!
-Идемте, я знаю, где здесь дешевле, - залебезил я.
-Я тоже знаю, - объявил мой новый знакомый и, больше не проронив ни
единого слова, порулил к проспекту, дымя сигаретой, как Ключевская сопка.
Брюки его оказались порваны сзади, и сквозь большую прореху наружу
выглядывали нечистые голубые трусы. Не в силах оторвать от них взгляда,
словно за путеводной звездой, я посеменил следом за ними.


* * *

Вооружившись двумя бутылками водки и белым пластиковым стаканчиком, мы
удобно устроились на скамейке в уютном зеленом скверике возле Московских
ворот.
-Хреново, - жаловался Дима, наливая трясущимися руками водку в
стаканчик.
-Да, - соглашался с ним я.
-Жена раздавит, как таракана, - продолжал хныкать он.
-И меня тоже.
Пару минут после этого осознания своей скорой кончины мы молча курили,
потом Дима снова разливал водку. Уже менее трясущимися руками.
-Жена, говоришь? - отдувался он, опрокинув в себя свою порцию. - Черт
с ней, с женой. Переживем, живы будем, братишка. Большая семья-то? -
вопросительно смотрел он на меня.
-Супруга, две дочери. Старшей, Ларисе, пятнадцать. Невеста, красавица,
кавалеров целая армия. А младшей двенадцать. Любит она меня.
-Любит... - Дима смачно сплюнул себе под ноги. - Ну, если любит, тогда