"Андрей Корф. Сто осколков одного чувства " - читать интересную книгу автора

полистать.
Одно расстройство, конечно... Ма такая молодая там, красивая лялька, я
бы за такой и сам не дурак приударить... И Папик ничего себе, без лысины
еще. Сидит с гитарой у костра, Ма сзади его обнимает, в глазах - искры...
Или показалось... Шут его знает, как говорит Папик...
Ма добивалась Папика два года. А он, кобель хренов, упирался,
натурально... Только когда я уже зашевелился, он уступил. И ничего. Лет пять
жили хорошо, говорят... Еще бы не хорошо, если Папик сразу в какую-то
контору подался бабки зарабатывать... И было бы, наверное, хорошо, но
переклинило его на своих песенках, работу бросил, машину запустил, выпивает
помаленьку... Какое тут, в жопу, счастье... Я их теперь понимаю... А Ма,
конечно, ходит, в соплях путается. На песни ей давно уже насрать, да оно и
понятно, когда гречневую кашу... Да, я уже говорил об этом...
Ну, а у Папика своих соплей навалом. Он у меня поэт, всю жизнь в
мальчишках проходил и вырасти так и не собрался... А Ма, похоже, с пеленок
во взрослых ходит... Как они вообще живут?...
А они там, похоже, любовью занялись, предки ненаглядные... Того гляди,
сестренку мне сейчас сделают. Ма стонет знатно, не так, как Крыса... Та
только попискивает, а Ма уж как заведет свой патефон, так чертям тошно
станет... Надо же... Давно уже не трахались... И мне вздрочнуть, что ли... А
почему нет? Вот и картинка хорошая, говорят, в Интернете таких навалом...
Вот только еще полстакана, позвонить Крысе, что не приеду сегодня, и
отлить, глянув по дороге в их комнату...
Полстакана, звонок, отливаю, прохожу мимо...
Ма стоит посреди комнаты, большая, голая, грудастая и жопастая... Как
скифская баба. А Папик при ней - стоит на коленях, обнял, шепчет что-то...
Давно не виделись, бля... Кажется, плачет даже родитель мой, горемыка. А Ма
над ним, вечная, страшная, стоит себе молча... Вот такая картинка...
А я что... Сходил на кухню, съел холодный кусок мяса, и к себе -
выпивать да дрочить. Дело нехитрое. Уехал бы, но Крыса уже не ждет. Наорала
на меня, дура, в последний раз... Тоже, поди, вырастет и станет как Ма. А
где я ей деньги найду?...
Выпил еще, "зепеллины" попели... Предки угомонились, кажется... Ма
сходила в сортир, потом Папик там пузырем своим звякнул... Потом я заснул,
не помню, что дальше было.
Утром Ма готовит завтрак, глаза опять такие, что непонятно - глотать
или подавиться тут же, не сходя с места...
- Что, Папик на новую работу ускакал? - спрашиваю.
- Нет. Он... Он ушел. Совсем.
...Ем, и не знаю, что сказать... И я, и Ма давно этого ждали...
Наконец, говорю:
- А работа?
- Он все придумал... Нет никакой работы...
- А зачем тогда?
- Не знаю, - говорит Ма и начинает плакать. И я вместе с ней. А на шее
у нее - большой засос, похожий на синяк от удара...
- Он вернется? - спрашиваю, чтобы просто перестать реветь, как
маленький.
- Не знаю, - говорит Ма. - Разве можно что-нибудь знать про нашего
папу...