"Патрисия Корнуэлл. След ("Кей Скарпетта" #13)" - читать интересную книгу автора

такой цене".
Поуг заплатил наличными. Ничего больше не потребовалось - ни залога, ни
каких-либо документов. Через три недели, если он решит сохранить за собой
второй дом в Голливуде на январь, нужно внести очередной взнос. Тоже
наличными. Но пока решать, что он будет делать после Нового года, еще
рановато.
- Работа, работа, - бормочет Поуг, листая журнал для директоров
похоронных бюро.
Открыв страницу с фотографиями памятных подарков и погребальных урн, он
кладет журнал на колени и внимательно изучает цветные картинки, которые
знает уже наизусть. Его любимая урна сделана в форме книжной полки с
оловянным пером наверху, и он представляет, что книги на полке - это
старинные фолианты Эдгара Аллана По, в честь которого его назвали.
Интересно, сколько сотен долларов может стоить такая элегантная урна, если
взять и набрать трехзначный номер?
- Я бы мог позвонить и оформить заказ, - мечтает Поуг. - Может,
позвонить, а, мама? - Поуг поддразнивает ее, как будто у него и в самом деле
есть телефон и нужно только снять трубку. - Тебе ведь нравится, да, мама? -
Он трогает фотографию урны. - Тебе бы понравилась урна Эдгара Аллана,
правда? Но вот что я тебе скажу: пока отмечать нечего, потому что дело идет
не так, как планировалось. Да, да, ты меня слышала. Кое-что пошло не так,
мама.
"Кишка тонка, вот в чем твоя проблема".
- Нет, мамочка, не тонка. - Он качает головой, листая страницы. - И не
начинай. Мы в Голливуде. Разве плохо?
Поуг думает об оранжево-розовом, цвета лососины, особняке неподалеку
отсюда, и его захлестывают противоречивые чувства. Особняк он нашел, как
планировалось. Проник в него, как планировалось. А потом все пошло не так, и
вот теперь ему нечего праздновать.
- Не продумано, не продумано. - Он щелкает себя по лбу двумя пальцами,
как щелкала, бывало, мать. - Так не должно было случиться. Не должно. Что
делать, что делать. Маленькая Рыбка сорвалась. - Поуг шевелит пальцами. -
Большая осталась. - Он разводит перед собой руками, как будто плывет. -
Маленькая Рыбка ушла, и я не знаю куда. Ну и ладно. Ну и ладно. Потому что
Большая Рыба еще здесь. Маленькую я прогнал, и Большой Рыбе это не нравится.
Не нравится. Мы еще отпразднуем. Скоро, скоро.
"Сорвалась? Ушла? Как же ты так сглупил? Упустил маленькую, а теперь
думаешь, что поймаешь большую? Жидковат. Кишка тонка. И откуда только у меня
такой сын..."
- Не говори так, мама. Это невежливо. - Поуг склоняется над журналом
для управляющих похоронными бюро.
Она бросает на него взгляд. Таким взглядом можно приколотить вывеску к
дереву. Отец даже назвал его по-особенному. Жуткий взгляд, вот как. Жуткий
взгляд. Так не говорят. Он бы знал. На свете мало такого, чего он не знает.
Эдгар Аллан роняет журнал на пол, поднимается с желто-белого стула и берет
биту, что стоит в углу.
Жалюзи приглушают свет из единственного окна, и в комнате царит
приятный полумрак, который лишь слегка раздвигает лампа на полу.
- Посмотрим. Что нам нужно сделать сегодня? - бормочет он, передвигая
во рту карандаш и обращаясь к жестянке из-под печенья, что стоит под стулом.