"Александр Костюнин. Офицер запаса (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

утоптанному земляному подиуму исключительно для показа обновы. Его ладная
фигура в штанах вероятного противника привлекала внимание всей группы. И
офицеры, и местный бедуин невольно прервали свои занятия. Дивились на него.
В СССР купить этакую модную одежду в то время можно было либо у спекулянтов,
либо в валютном магазине, куда простым смертным вход заказан.
И тут неожиданно из кунга, нашей радиорубки на колёсах, выпрыгнул
старший офицер связи:
- Старший лейтенант, и вы, майор, - бегом в машину, к "вертушке".
Приказ старшего зоны: засечь огневые точки моджахедов в ущелье, по ходу
выдвижения колонны на Таш-Курган. Местный товарищ уже в вертолёте.
Лейтенант по-бабьи засуетился:
- Я сейчас, только джинсы переодену.
- Отставить! Потом переоденетесь. Не успеваем.
Мы на ходу запрыгиваем в уазик, мчимся к вертолёту. Двигатель военной
птицы запущен. Ныряем внутрь. Лопасти сразу начинают набирать обороты.
- Не хватает ещё испачкать их в первый же раз. Чёрт дёрнул надеть...
В поисках сочувствия он посмотрел на меня. Я понимающе кивнул.

Весь полёт старший лейтенант был мрачен и глухо матерился себе под нос.

В кабине места хватает только двум пилотам. Поэтому приспосабливались:
открыли дверь и на высоком пороге примостился наводчик, пуштун; над ним,
заслоняя дверной проём, навис лейтенант. Проводник-наводчик говорит -
старший лейтенант тут же пилотам переводит. А пока всё спокойно, этот
афганец, Ахмад, знай себе поёт на дари:

Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган.
Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган.
Ма бери мэ Таш-Курган, Таш-Курган.

"Мы едем в Таш-Курган, в Таш-Курган". Душевная песня.

По корпусу защёлкали пули. Попали под прицельный огонь...
Вертолёт - это вам не стриж. Это скорее поднявшийся на крыло динозавр
среднего размера. Идеальная мишень.
Залетаем в какое-то узкое ущелье. В левый иллюминатор хорошо видны
мелькающие лопасти и чёрная каменная стена. Считанные метры отделяют
вертолёт от рокового касания.
Отчётливо слышно, как свинцовые пчёлы кусают борта машины. Вдруг
крупнокалиберной пулей пробивает брюхо нашего Ми-8 и по касательной задевает
лейтенанту штанину на заднице. Кожу содрало чуть. Крови нет. Но на новых
фирменных... американских... джинсах - дыра!
- Да ну, на хер... с вашим Афганистаном! В гробу я видел эту братскую
помощь. Чтобы я ещё раз...
Перекрывая рёв моторов, старший лейтенант разгорячённо размахивал
руками и кричал всё это в лицо нашему афганцу. Ахмад боялся пошевелиться.
Часто моргая, он в страхе глядел на "старшего русского брата". Ни слова не
понимал, лишь вздрагивал от каждой новой тирады.
На крик обернулся второй пилот:
- Что у вас тут? Ранило кого?!